Iginio Tarchetti

Josué, Antigo Testamento, JS, 14:14

Josué, JS, 14:14, Por isso, Hebrom passou a ser de Calebe, filho de Jefoné, o quenezeu, em herança até o dia de hoje, visto que havia perseverado em seguir o Senhor, Deus de Israel.

Tem dor que vira companhia. Olhando de perto, faz tempo que deixou de doer, só tem fama, mas a gente não solta. Quem sabe, pelo receio de não saber o que fazer com o espaço, às vezes grande, que ficará desocupado se ela sair de cena. Vazio é também terreno fértil para novos florescimentos, mas costuma causar um medo inacreditável. Quando, finalmente, criou coragem e deixou de dar casa, comida e roupa lavada para a tal dor, ela desapareceu.

Eu não me importo mais se você acha que sou boa nisso ou não. Eu me importo se posso ou não fazer uma mudança.

As pulgas sonham em comprar um cão, e os ninguéns com deixar a pobreza, que em algum dia mágico de sorte chova a boa sorte a cântaros; mas a boa sorte não chova ontem, nem hoje, nem amanhã, nem nunca, nem uma chuvinha cai do céu da boa sorte, por mais que os ninguéns a chamem e mesmo que a mão esquerda coce, ou se levantem com o pé direito, ou comecem o ano mudando de vassoura. Os ninguéns: os filhos de ninguém, os dono de nada. Os ninguéns: os nenhuns, correndo soltos, morrendo a vida, fodidos e mal pagos: Que não são embora sejam. Que não falam idiomas, falam dialetos. Que não praticam religiões, praticam superstições. Que não fazem arte, fazem artesanato. Que não são seres humanos, são recursos humanos. Que não tem cultura, têm folclore. Que não têm cara, têm braços. Que não têm nome, têm número. Que não aparecem na história universal, aparecem nas páginas policiais da imprensa local. Os ninguéns, que custam menos do que a bala que os mata.

I Reis, Antigo Testamento, 1RS, 22:35

I Reis, 1RS, 22:35, A batalha se intensificou naquele dia. Quanto ao rei, seguraram-no em pé no seu carro de guerra de frente para os sírios, mas à tarde ele morreu. O sangue corria da ferida para o fundo do carro.

⁠SOU RÉU DE POESIA Sou réu de poesia! Confesso a minha sina Porém não me penalizo desse ditado fado Sublime, o poetar é também feita contina Jeito tão mais gostoso e tão quão amado Por certo o que nos redime, nos faz alado Arte! A quem quer ter a poética inquilina Eu cedo, e está fortuna, assim, me defina Se eu portar, por acaso, e for um sorteado E nesta ação, tão incrível, embora fique Meu poetizar espalhado em mil pedaços Eu rogo que a inspiração tenha o clique Sou réu de poesia, mas também indefeso Na criação, da geração e dos teus passos Assim mesmo, da prosa quero ser preso! © Luciano Spagnol – poeta do cerrado 22/08/2021, 05’58’ - Araguari, MG

Não são as coisas mais belas que importam, são as pessoas capazes de deixar as coisas mais belas que fazem toda a diferença.

Ás vezes erramos pelo simples prazer de errar. O momento é algo que nos convida a vivenciar experiencias incríveis, isso nos leva a esquecer, que após esses "momentos", segue a vida.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 31:1

Salmos, SL, 31:1, Em ti, Senhor, me refugio; não seja eu jamais envergonhado; livra-me por tua justiça.

Estou assombrada, que história mais triste, sinto uma aflição imensa. Crimes de família não são crimes comuns, do cotidiano, da vida humana, da maldade caricata. Crimes de família são feito sacrilégios, romperam a última barreira, tornando-os insuportáveis, intoleráveis, incompreensíveis, impensáveis.