Homem-Formiga e a Vespa: Quantumania

Nota: Tradução livre e adaptada de trecho da novelista inglesa Mary Cholmondeley, pertencendo a última frase a Tim Hansel. Por vezes atribuído, de forma errônea, a Carlos Drummond de Andrade.

Como aliviar a dor do que não foi vivido? A resposta é simples como um verso: Se iludindo menos e vivendo mais! A cada dia que vivo, mais me convenço de que o desperdício da vida está no amor que não damos, nas forças que não usamos, na prudência egoísta que nada arrisca, e que, esquivando-se do sofrimento, perdemos também a felicidade. A dor é inevitável. O sofrimento é opcional...

Dinheiro perdido, pouco perdido; saúde perdida, muito perdido; caráter perdido, tudo perdido.

Não amiga não temas meu coração; é apenas um chapéu surrado que humildemente estendo para colher um pouco de tua alegria de tua graça distraída de teu dia

Você já percebeu que nos filmes de terror sempre tem um cara corajoso que nem você, e você diz: "Esse cara não dura muito."?

I Reis, Antigo Testamento, 1RS, 20:15

I Reis, 1RS, 20:15, Então Acabe contou os servos dos chefes das províncias, e eram duzentos e trinta e dois. Depois, contou todo o povo, todos os filhos de Israel, e eram sete mil.

Nota: Adaptação de uma frase

Preocupe-se mais com o seu carácter do que com a sua reputação. O carácter é aquilo que você é realmente, enquanto a reputação é aquilo que os outros pensam que você é.

⁠Bem que a vida podia ser assim. Cheia de cenas épicas iguais às dos filmes, né?

Provérbios, Antigo Testamento, PV, 24:25

Provérbios, PV, 24:25, Mas haverá bem-estar para os que repreenderem o ímpio, e sobre eles virão grandes bênçãos.

⁠"⁠Bonedog" Voltar pra casa é terrível, quer os cães lambam o seu rosto ou não. Se você tem uma esposa ou apenas solidão em forma de esposa esperando você, voltar para casa é terrivelmente solitário. De tal modo que você pensará na opressora pressão barométrica lá de onde acabou de voltar com afeição, pois tudo é pior após chegar em casa. Você pensa nas pragas grudadas nos talos da grama, longas horas na estrada, assistência rodoviária e sorvetes e as formas peculiares de certas nuvens e silêncios com nostalgia, porque você nem queria voltar. Voltar para casa é... simplesmente horrível. E os silêncios caseiros e nuvens não ajudam em nada, além do mal-estar geral. Nuvens, do jeito que elas são, são de fato suspeitas e feitas de um material diferente, do que daquelas que você deixou para trás. Você mesmo foi cortado de um outro pano nublado, devolvido, remanescente, malfadado pelo luar, infeliz por estar de volta, esgarçado em todos os pontos errados, um terno desfiado, maltrapilho, surrado. Volta pra casa, aterrissado da lua, forasteiro. A força gravitacional da terra, um esforço agora redobrado, desamarrando seus cadarços e os seus ombros, entalhando mais fundo a estrofe de suas preocupações em sua testa. Você volta para casa afundado, um poço ressecado ligado ao amanhã por um frágil fio de... Enfim. Você suspira no massacre de dias idênticos, que é melhor aceitar, de uma vez. Bem... enfim, você voltou. O sol sobe e desce como uma puta cansada. O clima imóvel como um membro quebrado, enquanto você não para de envelhecer. Nada se move, além das marés de sal no seu corpo. Sua visão embaça, você carrega o seu clima com você, a grande baleia azul, uma escuridão esquelética. Você retorna, com uma visão de raio x, seus olhos se tornaram famintos. Você volta pra casa, com seus dons mutantes, para uma casa óssea. Tudo o que você vê agora, é tudo... osso. (Poema Bonedog, de Eva H.D.)

Amanhã é o seu aniversário. Ainda não sei o que te dar de presente. Pensei hoje antes de dormir em te dar o céu. Mas ele é tão grande que não ia caber numa caixinha. Eu até poderia dar um jeito, mas eu ainda não encontrei um bom lugar para pôr as estrelas.