John Kenneth Galbraith

Sempre demorava alguns instantes até que ele voltasse inteiramente do outro mundo, do labirinto das letras.

Lamentações de Jeremias, Antigo Testamento, LM, 4:20

Lamentações de Jeremias, LM, 4:20, O ungido do Senhor, que era o nosso alento, foi preso nas armadilhas deles. Dele dizíamos: ´Debaixo da sua sombra, viveremos entre as nações.` Chim -

"Aprendemos através dos erros e do sofrer... Sem esses não descobriríamos toda força que há contida em nosso ser".

Não acredito que fui idiota de mandar uma mensagem enquanto estava bêbada. Preciso arrumar um bafômetro que bloqueie o telefone. Isso existe? Se não existir, vou inventar, esfacelar o setor e ganhar um trocilhão de dólares.

Vencedores sempre querem vencer de novo.

Êxodo, Antigo Testamento, EX, 16:35

Êxodo, EX, 16:35, E os filhos de Israel comeram maná durante quarenta anos, até que entraram em terra habitada. Comeram maná até que chegaram aos limites da terra de Canaã.

A gaveta da alegria já está cheia de ficar vazia

Gênesis, Antigo Testamento, GN, 49:19

Gênesis, GN, 49:19, Gade será atacado por guerrilheiros, mas ele lhes atacará a retaguarda.

Não Vou Mais Lavar os Pratos Não vou mais lavar os pratos. Nem vou limpar a poeira dos móveis. Sinto muito. Comecei a ler. Abri outro dia um livro e uma semana depois decidi. Não levo mais o lixo para a lixeira. Nem arrumo a bagunça das folhas que caem no quintal. Sinto muito. Depois de ler percebi a estética dos pratos, a estética dos traços, a ética, A estática. Olho minhas mãos quando mudam a página dos livros, mãos bem mais macias que antes e sinto que posso começar a ser a todo instante. Sinto. Qualquer coisa. Não vou mais lavar. Nem levar. Seus tapetes para lavar a seco. Tenho os olhos rasos d’água. Sinto muito. Agora que comecei a ler quero entender. O porquê, por quê? e o porquê. Existem coisas. Eu li, e li, e li. Eu até sorri. E deixei o feijão queimar... Olha que feijão sempre demora para ficar pronto. Considere que os tempos são outros... Ah, esqueci de dizer. Não vou mais. Resolvi ficar um tempo comigo. Resolvi ler sobre o que se passa conosco. Você nem me espere. Você nem me chame. Não vou. De tudo o que jamais li, de tudo o que jamais entendi, você foi o que passou Passou do limite, passou da medida, passou do alfabeto. Desalfabetizou. Não vou mais lavar as coisas e encobrir a verdadeira sujeira. Nem limpar a poeira e espalhar o pó daqui para lá e de lá pra cá. Desinfetarei minhas mãos e não tocarei suas partes móveis. Não tocarei no álcool. Depois de tantos anos alfabetizada, aprendi a ler. Depois de tanto tempo juntos, aprendi a separar meu tênis do seu sapato, minha gaveta das suas gravatas, meu perfume do seu cheiro. Minha tela da sua moldura. Sendo assim, não lavo mais nada, e olho a sujeira no fundo do copo. Sempre chega o momento de sacudir, de investir, de traduzir. Não lavo mais pratos. Li a assinatura da minha lei áurea escrita em negro maiúsculo, em letras tamanho 18, espaço duplo. Aboli. Não lavo mais os pratos Quero travessas de prata, Cozinha de luxo, e joias de ouro. Legítimas. Está decretada a lei áurea.

Mamãe, mamãe, ajude-me a chegar em casa. Eu estou na floresta, eu estou lá fora sozinho. Eu encontrei um lobisomem, um nojento e velho vira-lata Ele me mostrou seus dentes e foi direto ao meu intestino. Mamãe, mamãe, ajude-me a chegar em casa. Eu estou na floresta, eu estou lá fora sozinho. Eu fui parado por um vampiro, um velho destroço apodrecendo. Ele me mostrou seus dentes, e foi direto ao meu pescoço. Mamãe, mamãe, coloque-me na cama Eu não vou chegar em casa, eu já estou meio-morto Eu encontrei um inválido, e caí pela arte dele. Ele me mostrou seu sorriso e foi direto ao meu coração.