Cecília Meireles

Jó, Antigo Testamento, JÓ, 2:9

Jó, JÓ, 2:9, Então a mulher dele disse: - Você ainda conserva a sua integridade? Amaldiçoe a Deus e morra!

⁠Eu não consigo viver sem você. Se eu te perder, será o mesmo que perder tudo.

Uma mulher, quando tira a sua túnica, despe-se também do seu pudor.

É bom quando nossa consciência sofre grandes ferimentos, pois isso a torna mais sensível a cada estímulo. Penso que devemos ler apenas livros que nos ferem, que nos afligem. Se o livro que estamos lendo não nos desperta como um soco no crânio, por que perder tempo lendo-o? Para que ele nos torne felizes, como você diz? Oh Deus, nós seríamos felizes do mesmo modo se esses livros não existissem. Livros que nos fazem felizes poderíamos escrever nós mesmos num piscar de olhos. Precisamos de livros que nos atinjam como a mais dolorosa desventura, que nos assolem profundamente – como a morte de alguém que amávamos mais do que a nós mesmos –, que nos façam sentir que fomos banidos para o ermo, para longe de qualquer presença humana – como um suicídio. Um livro deve ser um machado para o mar congelado que há dentro de nós.

Não podemos esquecer o passado. Ele faz parte do mapa que nos trouxe onde estamos hoje.

Falar de teatro é falar de paixão é falar de fuga é falar de uma vida que você pode dominar todas as situações e cenas, um dia ouvi dizer que a arte imita a vida, mas hoje eu poderia dizer que a vida a gente apenas viver, mas a arte... Ah a arte a gente muito a mais que vive a gente inventa e reinventa e degusta cada segundo, com certeza o palco é muito melhor que a vida real.

Josué, Antigo Testamento, JS, 19:46

Josué, JS, 19:46, Me-Jarcom e Racom, com o território diante de Jope.

Adoro flores, apesar de saber que elas têm um ciclo: agradam, alegram, embelezam, murcham, morrem, são jogadas fora. Mantêm o ambiente bonito por pouco tempo. E nós, perecíveis? Apesar do esforço botoxal, sei não. Somos perecíveis, apodrecemos com o tempo. Tenho pena - muita pena, friso bem - de gente que já nasceu podre. Sigo adorando flores do mesmo jeito que sigo adorando pessoas. Preciso aprender que certas pessoas não merecem destaque na nossa vida, em contrapartida as flores sempre merecerão o melhor lugar na nossa varanda.

Cura O substantivo que transita pelo verbo e tem poder de adjetivo. Inspira busca, desejo, sonhos. Motiva. Alimenta. Alivia. Há quem caminhe ao lado dela, com ela, por ela. Há quem a ofereça de graça e quem pague o que for pela incerteza de sua companhia. Há quem dependa dela pra viver, e quem viva independentemente dela. Valorizada. Implorada. Exigida. Superestimada. Ao divino ofertamos nosso mais sincero pedido. A Ele todo o crédito quando ela é possível. A nós, a culpa pela pouca fé quando ela não se apresenta. Ela está nos livros, nas palestras, nos vídeos, na igreja, na fruta, no suor derramado e no link que não abri num dia de pressa. E o que ela é, além de uma série de conceitos médicos? Ninguém diz. Ninguém garante. Ressignifiquei. Há alguns anos deixei de exigir de um substantivo o poder da minha "cura". É só semântica. Não garante longevidade, felicidade e o que é extraordinário. Vivo minha cura cada vez que uma lágrima cai. E cada vez que é difícil conter o riso. Quando sinto o vento no rosto e o abraço sincero de um coração que pulsa no mesmo embalo que o meu. Sinto cura por me permitir ser vulnerável. Por poder ter medo. Por acolher minhas sombras. Por ter dó do tempo que talvez eu não viva. Sinto cura por não viver de passado e nem condicionada aos acontecimentos futuros. Sinto cura por perceber que o julgamento diz mais sobre quem o faz do que a quem se direciona. E a cura invade meu coração cada vez que fecho os olhos e, numa prece silenciosa, sinto gratidão por estar exatamente onde deveria. E sem garantias... Busque diariamente a cura que habita em você. Porque a cura está. A cura já é.

João, Novo Testamento, JO, 2:4

João, JO, 2:4, Mas Jesus respondeu: <J> - Por que a senhora está me dizendo isso? Ainda não é chegada a minha hora.</J>