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Você tenta tanto agradar, né? Mas os pais querem que você seja de um jeito, mesmo que não seja o que você quer ser. E você torce pra que essa dinâmica mude um dia, mas quando você percebe que não vai, você começa a aceitar o fato de que, não importa o quanto você ame ele, você tem que dar um tempo. Esse tempo é doloroso. Mas eu vou te confessar: você fica restaurado.

Por Instável (série)

⁠Vou decolar antes mesmo dos trinta Antes que minha pele se enrugue e minha levada se trinca Nós é nó na madeira, batuca as latas de tinta

Por Dalsin

Reis se casam por poder, não por amor.

Por Cinderela (2021)

Quando o Meu Amor Vem Ter Comigo quando o meu amor vem ter comigo é um pouco como música,um pouco mais como uma cor curvando-se(por exemplo laranja) contra o silêncio,ou a escuridão.... a vinda do meu amor emite um maravilhoso odor no meu pensamento, devias ver quando a encontro como a minha menor pulsação se torna menos. E então toda a beleza dela é um torno cujos quietos lábios me assassinam subitamente, mas do meu cadáver a ferramenta o sorriso dela faz algo subitamente luminoso e preciso —e então somos Eu e Ela.... o que é isso que o realejo toca

Por E. E. Cummings

Êxodo, EX, 18:3, juntamente com os dois filhos dela. Um dos filhos se chamava Gérson, pois Moisés tinha dito: ´Fui peregrino em terra estranha.`

Por Êxodo, Antigo Testamento

Eu sou uma pessoa sociável. Não notou? Vou fazer todos esses banqueiros chatos comerem na minha mão.

Por A Missy Errada

Mateus, MT, 9:32, Quando eles saíram, eis que trouxeram a Jesus um mudo endemoniado.

Por Mateus, Novo Testamento

Gênesis, GN, 33:5, Daí, levantando os olhos, Esaú viu as mulheres e os meninos e disse: - Quem são estes que estão com você? Jacó respondeu: - Os filhos com que Deus agraciou este seu servo.

Por Gênesis, Antigo Testamento

O antigo amor, porém, nunca fenece e a cada dia surge mais amante. Mais ardente, mas pobre de esperança. Mais triste? Não. Ele venceu a dor, e resplandece no seu canto obscuro, tanto mais velho quanto mais amor.

Por Carlos Drummond de Andrade

Até tu, Brutus?

Por Júlio César