Alan Kay

Lucas, Novo Testamento, LC, 12:39

Lucas, LC, 12:39, <J>Porém, considerem isto: se o pai de família soubesse a que hora viria o ladrão, não deixaria que a sua casa fosse arrombada.</J>

O gênio é o livre domínio de todas as qualidades que, isoladas umas das outras, dominam os aleijados.

Esdras, Antigo Testamento, ED, 9:12

Esdras, ED, 9:12, Por isso, não deem as suas filhas em casamento aos filhos deles, nem escolham para os seus filhos mulheres do meio das filhas deles. Jamais procurem a paz e o bem desses povos, para que vocês sejam fortes e comam o melhor da terra, e a deixem como herança aos filhos de vocês, para sempre.`

Há algo nas palavras. Em mãos experientes, manipuladas com habilidade, elas te fazem prisioneiro. Enroscam-se em suas pernas, como a teia da aranha, e quando você está tão encantado que não pode se mover, elas perfuram a pele, entram em seu sangue, entorpecem seus pensamentos.

RETRATO ANTIGO (1988) Quem é essa que me olha de tão longe, com olhos que foram meus?

Se eu vi mais longe, foi por estar sobre ombros de gigantes.

Há de se escolher entre ter poder ou ser feliz.Os dois ao mesmo tempo é praticamente impossível !

⁠"⁠Bonedog" Voltar pra casa é terrível, quer os cães lambam o seu rosto ou não. Se você tem uma esposa ou apenas solidão em forma de esposa esperando você, voltar para casa é terrivelmente solitário. De tal modo que você pensará na opressora pressão barométrica lá de onde acabou de voltar com afeição, pois tudo é pior após chegar em casa. Você pensa nas pragas grudadas nos talos da grama, longas horas na estrada, assistência rodoviária e sorvetes e as formas peculiares de certas nuvens e silêncios com nostalgia, porque você nem queria voltar. Voltar para casa é... simplesmente horrível. E os silêncios caseiros e nuvens não ajudam em nada, além do mal-estar geral. Nuvens, do jeito que elas são, são de fato suspeitas e feitas de um material diferente, do que daquelas que você deixou para trás. Você mesmo foi cortado de um outro pano nublado, devolvido, remanescente, malfadado pelo luar, infeliz por estar de volta, esgarçado em todos os pontos errados, um terno desfiado, maltrapilho, surrado. Volta pra casa, aterrissado da lua, forasteiro. A força gravitacional da terra, um esforço agora redobrado, desamarrando seus cadarços e os seus ombros, entalhando mais fundo a estrofe de suas preocupações em sua testa. Você volta para casa afundado, um poço ressecado ligado ao amanhã por um frágil fio de... Enfim. Você suspira no massacre de dias idênticos, que é melhor aceitar, de uma vez. Bem... enfim, você voltou. O sol sobe e desce como uma puta cansada. O clima imóvel como um membro quebrado, enquanto você não para de envelhecer. Nada se move, além das marés de sal no seu corpo. Sua visão embaça, você carrega o seu clima com você, a grande baleia azul, uma escuridão esquelética. Você retorna, com uma visão de raio x, seus olhos se tornaram famintos. Você volta pra casa, com seus dons mutantes, para uma casa óssea. Tudo o que você vê agora, é tudo... osso. (Poema Bonedog, de Eva H.D.)

Fantasia. Loucura. Todas as revoluções são, até que aconteçam; depois são inevitabilidades históricas.

Ninguém pode construir em teu lugar as pontes que precisarás passar, para atravessar o rio da vida – ninguém, exceto tu, só tu. Existem, por certo, atalhos sem números, e pontes, e semideuses que se oferecerão para levar-te além do rio; mas isso te custaria a tua própria pessoa; tu te hipotecarias e te perderias. Existe no mundo um único caminho por onde só tu podes passar. Onde leva? Não perguntes, segue-o!