Amanda Kviatkovski

Nota: Trecho de soneto de Luís de Camões.

Transforma-se o amador na cousa amada, Por virtude do muito imaginar; Não tenho logo mais que desejar, Pois em mim tenho a parte desejada. Se nela está minha alma transformada, Que mais deseja o corpo de alcançar? Em si somente pode descansar, Pois consigo tal alma está ligada. Mas esta linda e pura semideia, Que, como o acidente em seu sujeito, Assim como a alma minha se conforma, Está no pensamento como ideia; [E] o vivo e puro amor de que sou feito, Como matéria simples busca a forma.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 107:24

Salmos, SL, 107:24, esses veem as obras do Senhor e as suas maravilhas nas profundezas do abismo.

Joxe Mari se deixou guiar. Recebeu ternura, carícias, palavras amorosas sussurradas no ouvido, e gostou. Esse foi o problema. De noite, sem conseguir dormir, entendeu de repente, e foi como se o teto da cela tivesse caído em cima dele, que estava perdendo o melhor da sua vida. Não é que não tivesse pensado nisso antes. É que então teve pela primeira vez a sensação física de que havia jogado fora sua juventude. (...) Tempos depois, Aintzane parou de escrever. Bem, deve ter encontrado outro. São coisas que acontecem. Só que na cadeia elas doem mais.

⁠Os melhores fotógrafos são aqueles que conseguem capturar cada gota de sentimento que se derrama e moldá-lo em algo visceral com o que outras pessoas se identificam. Algo universal.

Hoje vocês assarão um ganso [Huss] magro, mas em cem anos ouvirão um cisne cantar. Não serão capazes de assá-lo e nenhuma armadilha ou rede poderá segurá-lo. (palavras finais de Jan Hus antes de ser queimado vido)

Uma obra em que há teorias é como um objecto no qual se deixa a etiqueta do preço.

'' E hoje o sonho acaba, recomeça a esperança que vivveu falecida em vida no meu viver. As lágrimas ecoam na turbulência da alma entristecida. Odia vai perdendo sua cor, seu encanto. O sentimento se torna vazio, e a música da vida vai perdendo sua melodia, para escrever sua letra triste em lágrimas ao fundo da orquestra da dor. O poema não tem vida, o poema é vazio sem sentimento. Mas como escrever com sentimento, quando se quer sentir o que não se pode mais? Sentir o sentimento perdido... E vai se esvaindo a ''alegria'' de ''cada'' dia, em apenas uma NOITE, com meras palavras miseráveis da alegria que foram um dia, e ricas da dor que se deveras sentir agora Quando a flor da poesia MURCHA...''

⁠Ele será testado. Talvez se torne uma lenda. Ou talvez morra.

I João, Novo Testamento, 1JO, 2:4

I João, 1JO, 2:4, Aquele que diz: ´Eu o conheço`, mas não guarda os seus mandamentos, esse é mentiroso, e a verdade não está nele.

⁠Com coragem e honestidade tudo dá certo.