Georg Wilhelm Friedrich Hegel

Se soubéssemos quantas e quantas vezes as nossas palavras são mal interpretadas, haveria muito mais silêncio neste mundo.

Tá avançando demais Em território inimigo O meu coração só quer paz E você vem com esse sorriso Me desarmando totalmente Bagunçando a minha mente E eu caio, de novo, nesse seu campo minado

Atos, Novo Testamento, AT, 11:17

Atos, AT, 11:17, Pois, se Deus deu a eles o mesmo dom que tinha dado a nós quando cremos no Senhor Jesus, quem era eu para que pudesse resistir a Deus?

Nada pode ser obtido sem uma espécie de sacrifício. É preciso oferecer algo de valor equivalente.

Nota: Trecho da música Negro Drama.

A preguiça é inimiga da vitória. O fraco não tem espaço e o covarde morre sem tentar

A alegria da minha alma mata o me corpo, mas não se satisfaz.

Eu não sou o que eu deveria ser - ah, quão imperfeito e deficiente! Eu não sou o que eu desejo ser - eu abomino o que é mau, e gostaria de me unir àquilo que é bom. Eu não sou o que eu espero ser - logo, logo eu lançarei fora a mortalidade, e com a mortalidade todo pecado e imperfeição! Embora eu não seja o que eu deveria ser, o que eu desejo ser, e o que eu espero ser - ainda posso verdadeiramente dizer que eu não sou o que eu fui uma vez - um escravo do pecado e de Satanás! Posso me unir de coração com o apóstolo e reconhecer: "Pela graça de Deus, eu sou o que eu sou!"

II Reis, Antigo Testamento, 2RS, 15:11

II Reis, 2RS, 15:11, Quanto aos demais atos de Zacarias, está tudo escrito no Livro da História dos Reis de Israel.

Isaías, Antigo Testamento, IS, 30:28

Isaías, IS, 30:28, A sua respiração é como a torrente que transborda e chega até o pescoço. Ele vem peneirar as nações com peneira de destruição; porá na boca dos povos um freio para fazer com que andem errantes.

⁠Minha cabeça estremece com todo o esquecimento. Eu procuro dizer como tudo é outra coisa. Falo, penso. Sonho sobre os tremendos ossos dos pés. É sempre outra coisa, uma só coisa coberta de nomes. E a morte passa de boca em boca com a leve saliva, com o terror que há sempre no fundo informulado de uma vida. Sei que os campos imaginam as suas próprias rosas. As pessoas imaginam os seus próprios campos de rosas. E às vezes estou na frente dos campos como se morresse; outras, como se agora somente eu pudesse acordar. Por vezes tudo se ilumina. Por vezes canta e sangra. Eu digo que ninguém se perdoa no tempo. Que a loucura tem espinhos como uma garganta. Eu digo: roda ao longe o outono, e o que é o outono? As pálpebras batem contra o grande dia masculino do pensamento. Deito coisas vivas e mortas no espírito da obra. Minha vida extasia-se como uma câmara de tochas.