Guilherme Boulos

Se eu fosse um carpinteiro, eu construiria para você uma janela para minha alma. Mas eu deixaria a janela fechada e trancada. Assim, toda vez que você tentasse olhar por ela, tudo que veria seria seu próprio reflexo. Você veria que minha alma é um reflexo de você.

O inimigo mais perigoso é aquele que ninguém teme.

Isaías, Antigo Testamento, IS, 25:4

Isaías, IS, 25:4, Porque foste a fortaleza do pobre e a fortaleza do necessitado na sua angústia; refúgio contra a tempestade e sombra contra o calor. Porque a fúria dos tiranos é como a tempestade contra o muro,

Nota: Autoria não confirmada

Tudo o que sabemos do amor, é que o amor é tudo que existe.

GOSTO DE VOCÊ Gosto de você de um jeito sem cobrança, de uma forma quase criança que bem se parece comigo ! Gosto de você sem ter que pensar no futuro, sem buscar a quem tanto procuro numa espécie de amor de amigo ! Gosto de você, um oásis na minha procura, razão da minha ternura, porto dos meus pensamentos ! Gosto de você, senhora dos meus desejos, objeto dos mais doces beijos, pecado dos meus momentos ! Gosto de você, dona das minhas fantasias, causa das minhas poesias, pulsar do meu coração ! Gosto de você, de um amor assim perdido, um gostar meio sem sentido, um gosto doce de paixão ! Gosto de você sem mesmo ter resposta, pois é assim que mais se gosta. Apenas gostar por gostar ! Gosto de você ! Amo assim forte mas sem medo... Pois, por ser assim meu segredo, ninguém vai poder me roubar !

Um sábio me dizia: esta existência, não vale a angústia de viver. A ciência, se fôssemos eternos, num transporte de desespero inventaria a morte. Uma célula orgânica aparece no infinito do tempo. E vibra e cresce e se desdobra e estala num segundo. Homem, eis o que somos neste mundo. Assim falou-me o sábio e eu comecei a ver dentro da própria morte, o encanto de morrer. Um monge me dizia: ó mocidade, és relâmpago ao pé da eternidade! Pensa: o tempo anda sempre e não repousa; esta vida não vale grande coisa. Uma mulher que chora, um berço a um canto; o riso, às vezes, quase sempre, um pranto. Depois o mundo, a luta que intimida, quadro círios acesos : eis a vida Isto me disse o monge e eu continuei a ver dentro da própria morte, o encanto de morrer. Um pobre me dizia: para o pobre a vida, é o pão e o andrajo vil que o cobre. Deus, eu não creio nesta fantasia. Deus me deu fome e sede a cada dia mas nunca me deu pão, nem me deu água. Deu-me a vergonha, a infâmia, a mágoa de andar de porta em porta, esfarrapado. Deu-me esta vida: um pão envenenado. Assim falou-me o pobre e eu continuei a ver, dentro da própria morte, o encanto de morrer. Uma mulher me disse: vem comigo! Fecha os olhos e sonha, meu amigo. Sonha um lar, uma doce companheira que queiras muito e que também te queira. No telhado, um penacho de fumaça. Cortinas muito brancas na vidraça Um canário que canta na gaiola. Que linda a vida lá por dentro rola! Pela primeira vez eu comecei a ver, dentro da própria vida, o encanto de viver.

Não é o tédio a doença do aborrecimento de nada ter que fazer, mas a doença maior de se sentir que não vale a pena fazer nada.

⁠Sempre me preocupava que alguém me notasse e, quando ninguém notava, eu me sentia só.

⁠Santos são seres que já se conheceram a morte, mas que gostaram tanto na vida que ainda permanecem entre nós.

Filemom, Novo Testamento, FM, 1:9

Filemom, FM, 1:9, prefiro, no entanto, pedir em nome do amor, sendo o que sou, Paulo, o velho, e agora também prisioneiro de Cristo Jesus.