Johan Cruyff

Lucas, Novo Testamento, LC, 4:17

Lucas, LC, 4:17, Então lhe deram o livro do profeta Isaías. E, abrindo o livro, achou o lugar onde está escrito:

Vamos pegar o amor que encontramos E devolvê-lo a nós mesmos Às vezes essas coisas não funcionam Às vezes não haverá mais ninguém Eles disseram que nunca chegaríamos tão longe Mas aqui estamos nós Ainda estamos contando estrelas Como se tivéssemos dezesseis anos

Ele me contou tanta coisa Do cabelo arrepiar A vida pela hora da morte Rondando sempre seca A gente na trilha sonora Tempero do vatapá Deixei amuleto de lua Prá lhe iluminar

Nós chamamos pelo Teu nome Somos Teu povo e nos humilhamos a Ti Buscamos a Tua face Dos céus escuta o nosso clamor... Jesus, és o Sol da Justiça Jesus, és a luz deste mundo Nasce sobre nós Trazendo cura em Tuas asas... Jesus, a esperança, a estrela da manhã És o Sol da Justiça

Nota: Adaptação de um trecho de uma carta de Newton para Robert Hooke, 5 de Fevereiro de 1676, baseado numa metáfora atribuída a Bernardo de Chartres.

Virtude sem caridade não passa de nome.

Nota: Texto originalmente publicado na coluna de Martha Medeiros, no website Almas Gêmeas, a 7 de Julho de 2003.

Gostar de alguém é função do coração, mas esquecer, não. É tarefa da nossa cabecinha, que aliás é nossa em termos: tem alguma coisa lá dentro que age por conta própria, sem dar satisfação. Quem dera um esforço de conscientização resolvesse o assunto.

Dia Nublado "Chuva fina no telhado, Vida que goteja do céu nublado. Na árvore, passarinhos entre galhos, procurando proteção. Sentado na janela, gatinho preguiçoso, olha tudo com atenção. Aqui dentro me reconforto com essa imagem, Dentro do meu aconchego e da minha pequena solidão, Sinto-me simplesmente abençoada, E transbordo gratidão."

No Rio de Janeiro Todo mundo vai de samba A pedida é sempre samba E eu também vou castigar Lá vai, lá vou eu de samba Somente samba A ordem é samba E nada mais

- Mas, senhora, apesar de tudo isso, que sou eu mais do queuma simples escrava? Essa educação, que me deram, e essa beleza, que tanto me gabam, de que me servem?

A desilusão mata-nos como a morte, porém renascemos das cinzas, livres das cicatrizes, mais fortes e renovados.