Carlos Adriano

⁠Sempre haverá uma força inimiga. Vingança nenhuma mudará isso.

Nota: Composição de José Carlos Ary Dos Santos/Alain Oulman, voz de Amália Rodrigues

Original é o poeta de origem clara e comum que sendo de toda a parte não é de lugar algum. O que gera a própria arte na força de ser só um por todos a quem a sorte faz devorar um jejum. Original é o poeta que de todos for só um.

I Crônicas, Antigo Testamento, 1CR, 16:27

I Crônicas, 1CR, 16:27, Glória e majestade estão diante dele, força e alegria, no seu santuário.

⁠Você não pode mudar o passado e não pode fazer nada além de lamentar a maneira como às vezes reagia quando era jovem e idiota e pensava que era imortal.

Mateus, Novo Testamento, MT, 10:31

Mateus, MT, 10:31, <J>Portanto, não temam! Vocês valem bem mais do que muitos pardais.</J>

Escrever é sempre esconder algo de modo que mais tarde seja descoberto.

Essas coisas “Você não está na idade de sofrer por essas coisas.” Há então a idade de sofrer e a de não sofrer mais por essas, essas coisas ? As coisas só deviam acontecer para fazer sofrer na idade própria de sofrer ? Ou não se devia sofrer pelas coisas que causam sofrimento pois vieram fora de hora, e a hora é calma ? E se não estou mais na idade de sofrer é porque estou morto, e morto é a idade de não sentir as coisas, essas coisas?

Também já fui brasileiro Eu também já fui brasileiro moreno como vocês. Ponteei viola, guiei forde e aprendi na mesa dos bares que o nacionalismo é uma virtude. Mas há uma hora em que os bares se fecham e todas as virtudes se negam. Eu também já fui poeta. Bastava olhar para mulher, pensava logo nas estrelas e outros substantivos celestes. Mas eram tantas, o céu tamanho, minha poesia perturbou-se. Eu também já tive meu ritmo. Fazia isso, dizia aquilo. E meus amigos me queriam, meus inimigos me odiavam. Eu irônico deslizava satisfeito de ter meu ritmo. Mas acabei confundindo tudo. Hoje não deslizo mais não, não sou irônico mais não, não tenho ritmo mais não.

Era tão típico dele sempre tentar ser meu herói.

Nenhuma ideia permanece pura. Mesmo o florescimento da arte não é puro. E o sol tem manchas. Todos os gênios menstruam. Na tristeza flutua o riso. No coração do rugido espreita o silêncio.