Domenico De Masi

Todos os demônios nascem com um nome. À medida que esse nome se torna temido, o próprio demônio aumenta seu poder. (Makima)

Ezequiel, Antigo Testamento, EZ, 40:8

Ezequiel, EZ, 40:8, Também mediu o vestíbulo da porta interior e deu três metros.

Me apego na lembrança De um dia a gente se encontrar Pra dizer o que faltou coragem Pra falar de toda as verdades Pra saber se é muito tarde Pra recomeçar Deixa eu te contar o que eu ando fazendo Tô planejando te encontrar no tempo Algo muito longe pra te ver sorrir Mas ao mesmo tempo bem perto pra te ver partir Mesmo na distancia nada vai impedir O que eu sinto por você não me deixa dormir Nem mesmo sonhando acordado Eu paro de sentir Você aqui Fico entorpecido só de imaginar No momento que eu conseguir falar Tudo que guardei hoje eu quero jogar Pro alto pra recomeçar. Mesmo na distancia nada vai impedir Eu paro de sentir Você aqui...

Feliz aniversário. Um momento especial de renovação para a sua alma e o seu espírito, porque Deus, em sua infinita sabedoria, deu à natureza a capacidade de desabrochar a cada nova estação e a nós a capacidade de recomeçar a cada ano. Desejo a você um ano cheio de amor e de alegrias. Afinal, fazer aniversário é ter a chance de fazer novos amigos, ajudar mais pessoas, aprender e ensinar novas lições, vivenciar outras dores e suportar velhos problemas. Sorrir novos motivos e chorar outros, porque amar o próximo é dar mais amparo, rezar mais preces e agradecer mais vezes. Fazer aniversário é amadurecer um pouco mais e olhar a vida como uma dádiva de Deus. É ser grato, reconhecido, forte, destemido. É ser rima, é ser verso, é ver Deus no universo. Parabéns a você nesse dia tão grandioso.

Não Vou Mais Lavar os Pratos Não vou mais lavar os pratos. Nem vou limpar a poeira dos móveis. Sinto muito. Comecei a ler. Abri outro dia um livro e uma semana depois decidi. Não levo mais o lixo para a lixeira. Nem arrumo a bagunça das folhas que caem no quintal. Sinto muito. Depois de ler percebi a estética dos pratos, a estética dos traços, a ética, A estática. Olho minhas mãos quando mudam a página dos livros, mãos bem mais macias que antes e sinto que posso começar a ser a todo instante. Sinto. Qualquer coisa. Não vou mais lavar. Nem levar. Seus tapetes para lavar a seco. Tenho os olhos rasos d’água. Sinto muito. Agora que comecei a ler quero entender. O porquê, por quê? e o porquê. Existem coisas. Eu li, e li, e li. Eu até sorri. E deixei o feijão queimar... Olha que feijão sempre demora para ficar pronto. Considere que os tempos são outros... Ah, esqueci de dizer. Não vou mais. Resolvi ficar um tempo comigo. Resolvi ler sobre o que se passa conosco. Você nem me espere. Você nem me chame. Não vou. De tudo o que jamais li, de tudo o que jamais entendi, você foi o que passou Passou do limite, passou da medida, passou do alfabeto. Desalfabetizou. Não vou mais lavar as coisas e encobrir a verdadeira sujeira. Nem limpar a poeira e espalhar o pó daqui para lá e de lá pra cá. Desinfetarei minhas mãos e não tocarei suas partes móveis. Não tocarei no álcool. Depois de tantos anos alfabetizada, aprendi a ler. Depois de tanto tempo juntos, aprendi a separar meu tênis do seu sapato, minha gaveta das suas gravatas, meu perfume do seu cheiro. Minha tela da sua moldura. Sendo assim, não lavo mais nada, e olho a sujeira no fundo do copo. Sempre chega o momento de sacudir, de investir, de traduzir. Não lavo mais pratos. Li a assinatura da minha lei áurea escrita em negro maiúsculo, em letras tamanho 18, espaço duplo. Aboli. Não lavo mais os pratos Quero travessas de prata, Cozinha de luxo, e joias de ouro. Legítimas. Está decretada a lei áurea.

⁠Eu não sei o que vai acontecer. O que sei é que, seja lá onde estivermos, você sempre será meu melhor amigo.

Tudo que a mente moderna não consegue definir ela considera como demência.

⁠A natureza deve ser experienciada através dos sentimentos.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 98:4

Salmos, SL, 98:4, Celebrem com júbilo ao Senhor, todos os moradores da terra; gritem de alegria, exultem e cantem louvores.

Dai-me, Senhor, a perseverança das ondas do mar, que fazem de cada recuo um ponto de partida para um novo avanço.