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Gênesis, GN, 25:19, São estas as gerações de Isaque, filho de Abraão. Abraão gerou Isaque.
Por Gênesis, Antigo TestamentoSuprimir a distância é aumentar a duração do tempo. A partir de agora, não viveremos mais; viveremos apenas mais depressa.
Por Alexandre DumasPense em mim, chore por mim Liga pra mim, não, não liga pra ele Pra ele! Não chore por ele!
Por Leandro e LeonardoNós nos melhoramos com vitórias sobre nós mesmos. Competição deve existir e você deve vencer.
Por Edward GibbonNo espelho da parede, vemo-nos passar sorrateiros na penumbra, vemos que nós mesmo somos os seres enigmáticos que queremos caçar
Por Jostein GaarderJó, JÓ, 8:10, Será que os pais não o ensinarão, falando com você? Será que do próprio entendimento não proferirão estas palavras?
Por Jó, Antigo TestamentoEla não era fã daquela palavra. Muitas vezes era o refúgio de homens fracos, zangados com mulheres fortes.
Por Ezekiel BooneFuga em azul menor O meu rosto de terra ficará aqui mesmo no mar ou no horizonte. Ficará defronte à casa onde morei. Mas o meu rosto azul, O meu rosto de viagem, esse, irá pra onde irei. Todo o mundo físico que gorjeia lá fora não me procure agora. Embarquei numa nuvem por um vão de janela dos meus cinco sentidos. E que adianta a alegria dizer que estou presente com o meu rosto de terra se não estou em casa? Inútil insistência. Cortei em mim a cauda das formas e das cores. (A abstração é uma forma de se inventar a ausência) e estou longe de mim nesta viagem abstrata sem horizonte e fim. Um dia voltarei qual pássaro marítimo, numa tarde bem mansa à hora do sol posto. Então, loura criança, Ouvirás o meu ritmo e me perguntarás: quem és tu, pobre ser? Mas, eu vim de tão longe e tão azul de rosto que não me podes ver. A graça de quem mora no país da ausência certo consiste nisto: ficar azul de rosto pra não poder ser visto.
Por Cassiano RicardoA sabedoria não se transmite, é preciso que nós a descubramos fazendo uma caminhada que ninguém pode fazer em nosso lugar e que ninguém nos pode evitar, porque a sabedoria é uma maneira de ver as coisas.
Por Marcel Proust