Allan Percy

I Crônicas, Antigo Testamento, 1CR, 25:21

I Crônicas, 1CR, 25:21, A décima quarta, para Matitias, seus filhos e seus irmãos, doze ao todo.

Devem-se buscar amigos como se buscam livros Acertar na procura não reside em que sejam muitos nem extraordinários ,mas que sejam poucos,bons e bem conhecidos...

Salmos, Antigo Testamento, SL, 6:4

Salmos, SL, 6:4, Volta-te, Senhor, e socorre-me; salva-me por tua graça.

Alma Corsária De tanto sono me baixa uma lucidez estranha em que a amendoeira pousa, luminosa, rara, sob o fundo escuro da noite meio baça (cilíndrica, roliça, bizarra) seu vulto verde acocorado sobre a água da piscina que não tem um pensamento. Eu sinto inveja dessas águas anuladas tão plácidas, idênticas ao próprio contorno enquanto eu mesma nem sei onde começo, quando acabo e sofro o assédio de tudo o que me toca. O mundo ora me engole, ora me vara e tudo o que aproxima me desterra. Chorei, ao ver no chão da cela, o botão arrancado na contenda, os óculos pisados do escritor judeu. Tenho um coração que estala com o peteleco das palavras de Clarice. Numa vila miserável na Bahia, um negro lindo, lindo, dança ao som do corisco – e só me apaixono por casos perdidos, homens com um quê de irremediável. Mais de uma vez, imóvel, circunspecta, vi abrir-se a máquina do mundo sob a luz inclinada de Ipanema, na Serra da Bocaina, no meio da floresta, no alto da escada no topo do morro por onde a moça seqüestrada vinha subindo debaixo das lágrimas do pai. Mais de uma vez meu coração trincou feito vidro diante da página impressa, e sempre que a palavra justa vem tirar seu mel de dentro da copa do desespero de amor. Acredito, do fundo das minhas células, que uma amizade sincera “é o único modo de sair da solidão que um espírito tem no corpo”. Sim, eu acredito no corpo. Por tudo isso é que eu me perco em coisas que, nos outros, são migalhas. Por isso navego, sóbria, de olho seco, as madrugadas. Por isso ando pisando em brasas até sobre as folhas de relva, na trilha mais incerta e mais sozinha. Mas se me perguntarem o que é um poeta (Eu daria tudo o que era meu por nada), eu digo. O poeta é uma deformidade.

Eu, quando choro. não choro eu. Chora aquilo que nos homens em todo tempo sofreu. As lágrimas são as minhas mas o choro não é meu.

Obrigada Senhor... Pois sei que durante esses 31 dias cuidastes de mim, guiastes meus passos, me livrastes de todo o mal e mesmo quando eu nao compreendi os seus propositos me colocastes no colo e secastes minhas lagrimas e me fizestes entender que nada como um dia apos o outro para que tudo volte ao seu devido lugar. Que venha setembro cheio de bençaos e de coisas boas! Foi dificil... mas AGOSTO que me desculpe, pois venci os 31 dias! (Priscilla Rodighiero)

Nota: Trecho de entrevista com Joyce Pascowitch, em 2020.

Eu não sou politicamente correta e não vou ser, não adianta. Acredito que o politicamente correto é o caráter, a honestidade, é a sua capacidade de olhar para o outro.

“Que no peito dos desafinados, também bate um coração.”

A virtude a que chamamos de boa vontade entre os homens é apenas a virtude dos porcos na pocilga, que dormem juntinhos para se aquecer.

Uma forma de o medíocre convencido imitar a grandeza é não dizer mal de ninguém.