Leonardo Brelaz

A gente não combina Mas sempre se deu bem Feito noite e dia Quando um vai o outro vem Se ela me ilumina Eu ilumino também

“Eu nunca comprei um cd na minha vida. Agora quando eu quero um cd eu vou em minha gravadora e pego.” (Revista Rolling Stone, 11/2002)

Salmos, Antigo Testamento, SL, 145:21

Salmos, SL, 145:21, A minha boca proclamará o louvor do Senhor. Que todos os seres vivos louvem o seu santo nome, para todo o sempre.

Tiroteio Em pleno tiroteio de palavras tem muita gente morrendo de fala perdida

Quando é que eu serei da tua cor, Do teu plácido e azul encanto, Ó claro dia exterior, Ó céu mais útil que o meu pranto?

Enterrei mais coisas nessa vida que um filhote de cachorro Nesse cemitério deserto, uma pausa para respirar. Olho em volta, um sem número de covas abertas, muita lama e poças de chuva, e nenhum guarda para me parar. O fato, amigo, é que enterrei mais coisas nessa vida que um filhote de cachorro. Talvez por herança genética, de velhos lobos hoje tão non sense, mas ainda assim, um filhote histérico, bobo, desesperado e nem por isso inocente. Respiro fundo. Tomo um gole antes de recomeçar e dou uma boa olhada em volta. Sei que o que é morto deve ficar morto, mas é preciso quando enterramos errado, sem partes, ou varremos dormindo e não falecido pra debaixo do tapete, de bruços ou sem pontos finais, sem lápides ou fortes trancas nos caixões. E como em uma gincana de crianças onde achar uma pista leva a outra, cada cova que eu abro me leva exaustivamente a uma diferente que ainda preciso abrir. A garoa fina desce pelo rosto, tomo coragem, ergo a pá com um brinde e vou para a cova seguinte. "-Mais uma rodada?", o barman pergunta. "-Espero que a última...", respondo com os olhos. Pois esse cemitério que carrego precisa dar descanso a esse coveiro cansado de enterrar erros e fraquezas e desculpas e pesos e medos. 01/03/2017

⁠A literatura e a arte eram uma força racional, cognitiva, que revelava uma dimensão do homem e da natureza que era reprimida e rejeitada na realidade.

O garoto faz cesta quando quer, de qualquer lugar. É um pesadelo.

Despreza as estradas largas, segue os carreiros.

O estilo está sob as palavras como dentro delas. É igualmente a alma e a carne de uma obra.