Hermann Hesse

O que me espanta é a vontade do instinto...

Quem não deve não tem.

⁠O “ boa noite” pode até ser simples mas, no coração ele soa diferente, pq mais uma vez eu pensei em você antes de dormir

Não fique triste quando eu disser que você me faz chorar, pois só me fazem chorar as pessoas que têm importância na minha vida!

Números, Antigo Testamento, NM, 34:15

Números, NM, 34:15, Estas duas tribos e meia receberam a sua herança deste lado do Jordão, na altura de Jericó, do lado leste.

⁠O que é um poeta? Uma pessoa infeliz que esconde uma angústia profunda em seu coração, mas cujos lábios são formados de tal forma que, à medida que suspiros e lágrimas passam por eles, soam como uma bela música.

II Reis, Antigo Testamento, 2RS, 18:5

II Reis, 2RS, 18:5, Ezequias confiou no Senhor, Deus de Israel, de maneira que não houve ninguém como ele entre todos os reis de Judá, nem antes nem depois dele.

Um homem bem estruturado é um homem que reencontrou o seu centro, e, em torno deste centro, seus pensamentos, seus afetos, encontram sua ordem e sua estrutura.

Números, Antigo Testamento, NM, 7:48

Números, NM, 7:48, No sétimo dia, foi Elisama, filho de Amiúde, chefe dos filhos de Efraim.

LA LLUVIA La lluvia tiene un vago secreto de ternura, algo de soñolencia resignada y amable, una música humilde se despierta con ella que hace vibrar el alma dormida del paisaje. Es un besar azul que recibe la Tierra, el mito primitivo que vuelve a realizarse. El contacto ya frío de cielo y tierra viejos con una mansedumbre de atardecer constante. Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores y nos unge de espíritu santo de los mares. La que derrama vida sobre las sementeras y en el alma tristeza de lo que no se sabe. La nostalgia terrible de una vida perdida, el fatal sentimiento de haber nacido tarde, o la ilusión inquieta de un mañana imposible con la inquietud cercana del color de la carne. El amor se despierta en el gris de su ritmo, nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre, pero nuestro optimismo se convierte en tristeza al contemplar las gotas muertas en los cristales. Y son las gotas: ojos de infinito que miran al infinito blanco que les sirvió de madre. Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio y le dejan divinas heridas de diamante. Son poetas del agua que han visto y que meditan lo que la muchedumbre de los ríos no sabe. ¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos, lluvia mansa y serena de esquila y luz suave, lluvia buena y pacifica que eres la verdadera, la que llorosa y triste sobre las cosas caes! ¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas almas de fuentes claras y humildes manantiales! Cuando sobre los campos desciendes lentamente las rosas de mi pecho con tus sonidos abres. El canto primitivo que dices al silencio y la historia sonora que cuentas al ramaje los comenta llorando mi corazón desierto en un negro y profundo pentagrama sin clave. Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena, tristeza resignada de cosa irrealizable, tengo en el horizonte un lucero encendido y el corazón me impide que corra a contemplarte. ¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman y eres sobre el piano dulzura emocionante; das al alma las mismas nieblas y resonancias que pones en el alma dormida del paisaje!