Joss Whedon

Para qualquer um que tenha se apaixonado profundamente, o profano é sagrado.

⁠Ganho assim o tempo necessário para o distanciamento e desapego, porque o que fica longe da vista se vai inexoravelmente afastando do coração.

O lugar onde a gente vai é sempre tão diferente, tão mais seco do que o lugar que a gente sonha.

Provérbios, Antigo Testamento, PV, 17:5

Provérbios, PV, 17:5, Quem zomba do pobre insulta aquele que o criou; o que se alegra com a calamidade não ficará impune.

Às vezes o silêncio me faz bem, reflito a cada segundo como as coisas simples são as mas importantes, e é o SIMPLES que deixamos passar despercebidos, temos que acreditar que para ser feliz ou manter o sorriso no rosto não precisamos fingir e sim encaixar os pedacinhos que não achamos importantes pois esses pedacinhos são as partes que faltavam na moldura da felicidade.

Números, Antigo Testamento, NM, 31:36

Números, NM, 31:36, E a metade, a parte que cabe aos que saíram à guerra, foi em número de trezentas e trinta e sete mil e quinhentas ovelhas.

Lucas, Novo Testamento, LC, 3:27

Lucas, LC, 3:27, filho de Joanã, filho de Resa, filho de Zorobabel, filho de Salatiel, filho de Neri,

⁠"⁠Bonedog" Voltar pra casa é terrível, quer os cães lambam o seu rosto ou não. Se você tem uma esposa ou apenas solidão em forma de esposa esperando você, voltar para casa é terrivelmente solitário. De tal modo que você pensará na opressora pressão barométrica lá de onde acabou de voltar com afeição, pois tudo é pior após chegar em casa. Você pensa nas pragas grudadas nos talos da grama, longas horas na estrada, assistência rodoviária e sorvetes e as formas peculiares de certas nuvens e silêncios com nostalgia, porque você nem queria voltar. Voltar para casa é... simplesmente horrível. E os silêncios caseiros e nuvens não ajudam em nada, além do mal-estar geral. Nuvens, do jeito que elas são, são de fato suspeitas e feitas de um material diferente, do que daquelas que você deixou para trás. Você mesmo foi cortado de um outro pano nublado, devolvido, remanescente, malfadado pelo luar, infeliz por estar de volta, esgarçado em todos os pontos errados, um terno desfiado, maltrapilho, surrado. Volta pra casa, aterrissado da lua, forasteiro. A força gravitacional da terra, um esforço agora redobrado, desamarrando seus cadarços e os seus ombros, entalhando mais fundo a estrofe de suas preocupações em sua testa. Você volta para casa afundado, um poço ressecado ligado ao amanhã por um frágil fio de... Enfim. Você suspira no massacre de dias idênticos, que é melhor aceitar, de uma vez. Bem... enfim, você voltou. O sol sobe e desce como uma puta cansada. O clima imóvel como um membro quebrado, enquanto você não para de envelhecer. Nada se move, além das marés de sal no seu corpo. Sua visão embaça, você carrega o seu clima com você, a grande baleia azul, uma escuridão esquelética. Você retorna, com uma visão de raio x, seus olhos se tornaram famintos. Você volta pra casa, com seus dons mutantes, para uma casa óssea. Tudo o que você vê agora, é tudo... osso. (Poema Bonedog, de Eva H.D.)

O que é bom é a escolha. Ter a liberdade de escolha. A única coisa que me é imposta no âmbito profissional é minha própria visão de longo prazo das coisas.

Viagens na minha Terra O marquês do F¹. (F¹ - D. Domingos Antônio de Sousa Coutinho.) Foi um dos homens mais extraordinários e português mais notável que tenho conhecido, aquele fidalgo. Era feio como o pecado, elegante como um bugio, e as mulheres adoravam-no.