Anton Tchekhov

Não tem jeito de ser verdadeiramente notável neste mundo. Estamos todos impalados nas curvas da condição.

Amós, Antigo Testamento, AM, 5:2

Amós, AM, 5:2, ´Caiu a virgem de Israel, para nunca mais se levantar! Está estendida na sua própria terra, e não há quem a levante.`

Josué, Antigo Testamento, JS, 13:1

Josué, JS, 13:1, Josué já era bem idoso e o Senhor lhe disse: - Você já é bem idoso, e ainda ficou muita terra para ser conquistada.

Cada um sonha com aquilo que é, e ninguém, no entanto, o sabe.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 104:24

Salmos, SL, 104:24, Que variedade, Senhor, nas tuas obras! Fizeste todas elas com sabedoria; a terra está cheia das tuas riquezas.

II Samuel, Antigo Testamento, 2SM, 10:2

II Samuel, 2SM, 10:2, Então Davi disse: - Serei bondoso com Hanum, filho de Naás, assim como o pai dele foi bondoso comigo. E Davi enviou alguns servos para consolar Hanum por causa da morte de seu pai. E os servos de Davi chegaram à terra dos filhos de Amom.

Jeremias, Antigo Testamento, JR, 13:26

Jeremias, JR, 13:26, Assim, eu mesmo levantarei as abas de sua saia até a altura do seu rosto, e aparecerão as suas vergonhas.

As vezes um único olhar é capaz de impor sentimentos que até mesmo o coração desconhece.

Datilografia Traço, sozinho, no meu cubículo de engenheiro, o plano, Formo o projeto, aqui isolado, Remoto até de quem eu sou. Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro, O tic-tac estalado das máquinas de escrever. Que náusea da vida! Que abjeção esta regularidade! Que sono este ser assim! Outrora, quando fui outro, eram castelos e cavalarias (Ilustrações, talvez, de qualquer livro de infância), Outrora, quando fui verdadeiro ao meu sonho, Eram grandes passagens do Norte, explícitas de neve, Eram grandes palmares do sul, opulentos de verdes. Outrora... Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro, O tic-tac estalado das máquinas de escrever. Temos todos duas vidas: A verdadeira, que é a que sonhamos na infância, E que continuamos sonhando, adultos, num substrato de névoa; A falsa, que é a que vivemos em convivência com outros, Que é a prática, a útil, Aquela em que acabam por nos meter num caixão. Na outra não há caixões, nem mortes. Há só ilustrações de infância: Grandes livros coloridos, para ver mas não ler; Grandes páginas de cores para recordar mais tarde. Na outra somos nós, Na outra não vivemos; Nesta morremos, que é o que viver quer dizer. Neste momento, pela náusea, vivo só na outra... Mas ao lado, acompanhamento banalmente sinístro, Se, desmeditando, escuto, Ergue a voz o tic-tac estalado das máquinas de escrever.

No fundo, eu acho que você é igualzinho a eles, só quer me pressionar, me sufocar.