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A vida é curta demais para se envolver com pessoas das quais não podemos depender.

Por Jeff Bezos

I Reis, 1RS, 16:18, Quando Zinri viu que a cidade havia sido tomada, foi para a fortaleza do palácio real, pôs fogo no palácio real e morreu,

Por I Reis, Antigo Testamento

Fala se tens palavras mais fortes do que o silêncio, ou então guarda silêncio.

Por Eurípedes

O caráter é a soma de milhares de pequenos esforços para viver de acordo com o que de melhor há em nós.

Por Alfred Montapert

⁠Quando eu era mais novo Conheci um menino e outro menino Que eram melhores amigos (Mas sempre desejavam ser mais que isso) Porque eles se amavam Mas nunca descobriram, porque tinham muito medo

Por Conan Gray

Gênesis, GN, 5:17, Todos os dias de Maalalel foram oitocentos e noventa e cinco anos; e morreu.

Por Gênesis, Antigo Testamento

Acredito que alguma parte do Eu ou da alma não está sujeita às leis do espaço e do tempo.

Por Carl Gustav Jung

Escutar é o mais perigoso, é saber, é ser inteirado e estar a par, os ouvidos não têm pálpebras que se possam fechar instintivamente ao que é dito, não se podem resguardar do que se pressente que se vai escutar, sempre é tarde demais.

Por Javier Marías

A vida tem sido comparada a uma corrida, mas esta alusão se aperfeiçoa se observarmos que os mais rápidos normalmente são os menos obedientes e os mais prováveis de perderem a direção.

Por Oliver Goldsmith

Mas nesta época eles dançavam pelas ruas como piões frenéticos e eu me arrastava na mesma direção como tenho feito toda minha vida, sempre rastejando atrás de pessoas que me interessam, porque, para mim, pessoas mesmo são os loucos, os que estão loucos para viver, loucos para falar, loucos para serem salvos, que querem tudo ao mesmo tempo, aqueles que nunca bocejam e jamais falam chavões, mas queimam, queimam, queimam, como fabulosos fogos de artifício explodindo como constelações em cujo centro fervilhante pop pode-se ver um brilho azul intenso até que todos caiam no "aaaaaaaaaaaaaah!" Como é mesmo que eles chamavam esses garotos na Alemanha de Goethe?

Por Jack Kerouac