Bon Jovi

⁠Se você ama seu trabalho, e se diverte com ele, você já é um sucesso.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 27:6

Salmos, SL, 27:6, Agora, será exaltada a minha cabeça acima dos inimigos que me cercam. No seu tabernáculo, oferecerei sacrifícios de júbilo; cantarei e salmodiarei ao Senhor.

⁠O oceano tem um ritmo, mas não tem coração.

Esta é uma confissão de amor: amo a língua portuguesa. Ela não é fácil. Não é maleável. E, como não foi profundamente trabalhada pelo pensamento, a sua tendência é a de não ter sutilezas e de reagir às vezes com um verdadeiro pontapé contra os que temerariamente ousam transformá-la numa linguagem de sentimento e de alerteza. E de amor. A língua portuguesa é um verdadeiro desafio para quem escreve. Sobretudo para quem escreve tirando das coisas e das pessoas a primeira capa de superficialismo. Às vezes ela reage diante de um pensamento mais complicado. Às vezes se assusta com o imprevisível de uma frase. Eu gosto de manejá-la – como gostava de estar montada num cavalo e guiá-lo pelas rédeas, às vezes lentamente, às vezes a galope. Eu queria que a língua portuguesa chegasse ao máximo nas minhas mãos. E este desejo todos os que escrevem têm. Um Camões e outros iguais não bastaram para nos dar para sempre uma herança de língua já feita. Todos nós que escrevemos estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida. Essas dificuldades, nós as temos. Mas não falei do encantamento de lidar com uma língua que não foi aprofundada. O que recebi de herança não me chega. Se eu fosse muda, e também não pudesse escrever, e me perguntassem a que língua eu queria pertencer, eu diria: inglês, que é preciso e belo. Mas como não nasci muda e pude escrever, tornou-se absolutamente claro para mim que eu queria mesmo era escrever em português. Eu até queda não ter aprendido outras línguas: só para que a minha abordagem do português fosse virgem e límpida.

Gênesis, Antigo Testamento, GN, 9:19

Gênesis, GN, 9:19, Esses três são os filhos de Noé; e a partir deles se povoou toda a terra.

⁠O ato é a flor do pensamento, a alegria e a tristeza são seus frutos. E assim, dia a dia, o homem vai colhendo os frutos, saborosos ou amargos, do seu pensamento.

Não sei por que, mas, quando você não está bem, tudo ressoa como se tivesse um duplo significado.

Me apego na lembrança De um dia a gente se encontrar Pra dizer o que faltou coragem Pra falar de toda as verdades Pra saber se é muito tarde Pra recomeçar Deixa eu te contar o que eu ando fazendo Tô planejando te encontrar no tempo Algo muito longe pra te ver sorrir Mas ao mesmo tempo bem perto pra te ver partir Mesmo na distancia nada vai impedir O que eu sinto por você não me deixa dormir Nem mesmo sonhando acordado Eu paro de sentir Você aqui Fico entorpecido só de imaginar No momento que eu conseguir falar Tudo que guardei hoje eu quero jogar Pro alto pra recomeçar. Mesmo na distancia nada vai impedir Eu paro de sentir Você aqui...

Cartas comoventes que comprovam: o verdadeiro amor pode nascer ao acaso e vencer a morte!

Fica aí pensando como seria e não corre atrás pra ver, se vai ser algum um dia Livre-se dos pesos, dos medos Fique leve, fique livre Decidida E vai !