Mestre Arievlis

⁠ Que o seu sorriso possa ser morada no coração de alguém.

I Samuel, Antigo Testamento, 1SM, 11:6

I Samuel, 1SM, 11:6, Quando Saul ouviu estas palavras, o Espírito de Deus se apossou dele, e ficou furioso.

“A crítica literária deve brotar de uma dívida de amor. De modo evidente, ainda assim misterioso, o poema, ou peça, ou romance capturam nossas imaginações. Quando terminamos a obra, não somos os mesmos que éramos quando a começamos. (...) Grandes obras de arte nos arrebatam como tempestades, escancarando as portas de nossa percepção, pressionando a arquitetura de nossas crenças com seus poderes transformadores.”

Feliz aniversário, amiga. Hoje é um dia especial para mim, pois a sua amizade é o meu melhor tesouro. Encontrar você foi como receber uma luz. Agradeço a Deus pela sua vida. Obrigada por me ouvir todas as vezes que precisei e entender meu silêncio quando não achei palavras para descrever o que sentia. Não é fácil achar amigos hoje em dia. Pessoas dispostas, que oferecem tempo, atenção, ombro, sem esperar nada em troca. Você está aniversariando e eu recebo o presente da pessoa linda que você é. Obrigada por existir. Obrigada por cada dia que temos a companhia uma da outra. Deus recompense você e continue dirigindo os seus passos e a nossa amizade para sempre.

Estamos tão acostumados a nos disfarçar para os outros, que, no fim, ficamos disfarçados para nós mesmos.

Se pensarmos em uma pessoa, de qualquer modo, chegaremos a ela.

Você não pode fugir de si mesmo para sempre, existe uma hora em que a máscara da ilusão cai e você percebe que o que estava tentando ser, na verdade é o que os outros querem que você seja, então tudo o que você viveu passa a ser uma mentira

⁠Não sei se posso confiar em você, mas quem sabe eu te convença que o que eu estou fazendo está certo.

Os poetas místicos são filósofos doentes, E os filósofos são homens doidos. Porque os poetas místicos dizem que as flores sentem E dizem que as pedras têm alma E que os rios têm êxtases ao luar. Mas as flores, se sentissem, não eram flores, Eram gente; E se as pedras tivessem alma, eram coisas vivas, não eram pedras; E se os rios tivessem êxtases ao luar, Os rios seriam homens doentes.

Escrever funciona para mim como uma febre incontrolável, que arde, arde, arde…