Drauzio Varella

⁠Minha mãe ainda é a mesma, mas eu fui filha de mulheres diferentes.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 78:51

Salmos, SL, 78:51, Matou todos os primogênitos no Egito, as primícias do vigor nas tendas de Cam.

Nós queremos, queremos e queremos. Para cada desejo consciente há dez aguardando no inconsciente. A vontade não cessa de nos dirigir, pois assim que um desejo é alcançado, há outro e mais outro pela vida afora.

Sorte é ter ela na vida. Ela não é daquelas mulheres românticas por natureza, mas uma demonstração de amor vai fazer ela fraquejar. Ela não sabe cozinhar, mas vai se esforçar para fazer o seu prato preferido. Se não ficar bom, ela vai rir. Quando ela ri eu tenho vontade de chorar, não por tristeza, mas sim porque cada gargalhada é uma nota musical que me faz querer dançar. Ela é tudo o que eu queria, e nunca soube que tive. O acelerar do coração é normal, e a falta dela é um vazio igual à morte. Espero que alguém seja tudo aquilo que nunca fui, que a trate bem, porque se partir o coração dela, vai perder - la para sempre. Quem dera eu pudesse ter lido o futuro...

Criminosos fogem, pessoas saem feridas. É parte do trabalho. Mas se não se permitir um descanso, não será útil para ninguém. Porque estará morto.

O intelecto nunca descansa até conseguir audiência.

⁠O conforto da solidão é um amparo na vida vazia de quem não tem nada.

Atos, Novo Testamento, AT, 14:10

Atos, AT, 14:10, disse a ele em voz alta: - Levante-se direito sobre os pés! O homem saltou e começou a andar.

Isobel Crawley: – Como você odeia estar errada. Violet Crawley: – Eu não saberia. Não estou familiarizada com a sensação.

O coração, se pudesse pensar, pararia. (...) Considero a vida uma estalagem onde tenho que me demorar até que chegue a diligência do abismo. Não sei onde me levará, porque não sei nada. Poderia considerar esta estalagem uma prisão, porque estou compelido a aguardar nela; poderia considerá-la um lugar de sociáveis, porque aqui me encontro com outros. Não sou, porém, nem impaciente nem comum. Deixo ao que são os que se fecham no quarto, deitados moles na cama onde esperam sem sono; deixo ao que fazem os que conversam nas salas, de onde as músicas e as vozes chegam cómodas até mim. Sento-me à porta e embebo meus olhos e ouvidos nas cores e nos sons da paisagem, e canto lento, para mim só, vagos cantos que componho enquanto espero. Para todos nós descerá a noite e chegará a diligência. Gozo a brisa que me dão e a alma que me deram para gozá-la, e não interrogo mais nem procuro. Se o que deixar escrito no livro dos viajantes puder, relido um dia por outros, entretê-los também na passagem, será bem. Se não o lerem, nem se entretiverem, será bem também.