George Eliot

⁠O perdão significa você lembrar-se do passado dorido, mas sem dor, sem ressentimento, apenas com gratidão!

⁠Isso vai fazê-la esquecer de tudo isso. E quando acordar, estarei bem ao seu lado. E você será meu bebê. Para sempre.

Recordo que comentávamos que a boa sorte dos amigos às vezes nos causava um estranho descontentamento. Wilde nos contou a história do diabo no deserto da Líbia. Conhece-a? Não? Pois bem: o diabo estava cuidando de seus assuntos e fazendo a ronda de seu império quando topou com um grupo de diabinhos que atormentava um santo eremita. Eles utilizavam as tentações e provocações rotineiras e o santo resistia sem muito esforço. “Não é assim que se faz”, disse-lhes o mestre. “Vou lhes ensinar. Prestem atenção.” Dito isso, o demônio se aproximou do eremita pelas costas e lhe sussurrou ao ouvido em tom meloso: “Seu irmão acaba de ser nomeado bispo de Alexandria.” Imediatamente, uma inveja feroz obscureceu o rosto do eremita. “Essa é a melhor maneira”, disse o diabo. (Arthur Conan Doyle conta uma pequena história sobre Oscar Wilde)

Provérbios, Antigo Testamento, PV, 26:6

Provérbios, PV, 26:6, Como cortar os pés e sofrer dano, assim é mandar mensagens por meio de um tolo.

É, eu não sei se isso é bom ou mal Alguém me explica o que nesse mundo é real O tiroteio na escola, a camisa no varal O vilão que tá na história ou aquele do jornal Diz por que descobertas são letais? Os monstros se tornaram literais Eu brincava de polícia e ladrão um tempo atrás Hoje ninguém mais brinca Ficou realista demais

Ah! minha Dinamene! Assim deixaste Ah! minha Dinamene! Assim deixaste Quem não deixara nunca de querer-te! Ah! Ninfa minha, já não posso ver-te, Tão asinha esta vida desprezaste! Como já pera sempre te apartaste De quem tão longe estava de perder-te? Puderam estas ondas defender-te Que não visses quem tanto magoaste? Nem falar-te somente a dura Morte Me deixou, que tão cedo o negro manto Em teus olhos deitado consentiste! Oh mar! oh céu! oh minha escura sorte! Que pena sentirei que valha tanto, Que inda tenha por pouco viver triste?

Sou desastrada, não tenho o corpo perfeito, gosto rápido das pessoas, meu cabelo é bagunçado, mas tento ser forte.

A deformidade do corpo não afeia uma bela alma, mas a formosura da alma reflete-se no corpo.

Os defeitos dos outros não devem nos incomodar, mas, sim, nos ensinar

Há sem dúvida quem ame o infinito, Há sem dúvida quem deseje o impossível, Há sem dúvida quem não queira nada Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles: Porque eu amo infinitamente o finito, Porque eu desejo impossivelmente o possível, Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser, Ou até se não puder ser... E o resultado? Para eles a vida vivida ou sonhada, Para eles o sonho sonhado ou vivido, Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto... Para mim só um grande, um profundo, E, ah com que felicidade infecundo, cansaço.