A Biblioteca da Meia-Noite (livro)

A literatura é isso. São as pessoas que se foram antes de nós, escrevendo mensagens do passado, do além, tentando nos ensinar sobre a vida e a morte! Escute-os!

Tem muito tempo aquele que não o perde.

Não reclame, sob as estrelas, a respeito da falta de pontos brilhantes em sua vida.

A dor do poeta O poeta é triste por natureza, mas na poesia encontra o conforto como o navio que chega ao porto levado ao sabor da correnteza. E se da vida sente a tristeza de um amor que já está morto, cultiva a flor de um mais belo horto onde a poesia reina com beleza. Encontra a vida na bela forma da rima fértil do verso apaixonado e, com a tristeza da vida se conforma. Não sente mais o fel de seu passado até que a vida de novo o transforma num homem só amargurado…

Os ⁠problemas nunca enviam um aviso.

Será que um dia meu coração vai parar de tentar sair do meu peito toda vez que você toca em mim?                        

Amós, Antigo Testamento, AM, 8:13

Amós, AM, 8:13, Naquele dia, as moças bonitas e os jovens desmaiarão de sede,

Levítico, Antigo Testamento, LV, 3:4

Levítico, LV, 3:4, os dois rins, a gordura que está sobre eles e junto aos lombos, e a membrana sobre o fígado, que tirará junto com os rins.

Eclesiastes, Antigo Testamento, EC, 10:14

Eclesiastes, EC, 10:14, O tolo multiplica as palavras, mas o ser humano não sabe o que vai acontecer. Quem poderá lhe dizer o que será depois dele?

Sonhos Guardados na Pele "Você é assim, um sonho para mim" 2:33 Você foi fulgor na minha vida lúgubre. A forma como você existe, mal sabe o estrago que faz em mim. Sua beleza me hipnotiza, e eu me perco em cada detalhe, como quem se afoga devagar e gosta da sensação. Você me causa... uma ânsia visceral que arrebata o lado mais obscuro da minha mente, me acende feito lâmpada, e eu gosto. Não é sobre beleza, basta você estar. Teu ser me fascina, como cada detalhe tem seu lugar, como tudo se encaixa, como a doçura do seu olhar abissal me golpeia de forma baixa. Não vou admitir que você é perfeito, seria clichê. Mas os perfeccionistas se regozijam ao te contemplar. Não admito que sou perfeccionista, mas meu olhar busca incessantemente a harmonia em cada linha, em cada curva, em cada nuance e encontro em você. Você é um sonho, não porque está longe, mas porque, mesmo perto, parece irreal demais pra tocar. E talvez seja melhor assim, porque alguns sonhos são mais bonitos no segredo, guardados na pele, vividos em silêncio, como se fossem só meus.