Sociedade dos Poetas Mortos

Jeremias, Antigo Testamento, JR, 43:5

Jeremias, JR, 43:5, Pelo contrário, Joanã, filho de Careá, e todos os capitães dos exércitos reuniram todo o remanescente de Judá que, de todas as nações para as quais haviam sido dispersos, tinham voltado para morar na terra de Judá,

⁠Insista na sua alegria. O tempo é curto.

⁠Cada conto de fadas tinha um lado sangrento. Todos tinhamdentes e garras.

Habacuque, Antigo Testamento, HC, 3:1

Habacuque, HC, 3:1, Oração do profeta Habacuque sob a forma de canto.

Pois uma psicanálise não é uma investigação científica imparcial, mas uma medida terapêutica. Sua essência não é provar nada, mas simplesmente alterar alguma coisa.

deixar que os fatos sejam fatos naturalmente,sem que sejam forjados para acontecer,deixar que os olhos vejam os pequenos detalhes lentamente, deixar que as cruzes que lhe sircudam, estejam sempre inertes, como móveis inofencivos, para lhe servir quando for preciso, e nunca lhe causar danos sejam eles: morais, físicos ou psicológicos

Tecendo a manhã Um galo sozinho não tece uma manhã: ele precisará sempre de outros galos. De um que apanhe esse grito que ele e o lance a outro; de um outro galo que apanhe o grito de um galo antes e o lance a outro; e de outros galos que com muitos outros galos se cruzem os fios de sol de seus gritos de galo, para que a manhã, desde uma teia tênue, se vá tecendo, entre todos os galos. E se encorpando em tela, entre todos, se erguendo tenda, onde entrem todos, se entretendendo para todos, no toldo (a manhã) que plana livre de armação. A manhã, toldo de um tecido tão aéreo que, tecido, se eleva por si: luz balão.

Mateus, Novo Testamento, MT, 9:2

Mateus, MT, 9:2, E eis que lhe trouxeram um paralítico deitado num leito. Jesus, vendo a fé que eles tinham, disse ao paralítico: <J> - Coragem, filho; os seus pecados estão perdoados.</J>

Juízes, Antigo Testamento, JZ, 18:31

Juízes, JZ, 18:31, Assim, pois, a imagem de escultura feita por Mica ficou entre eles durante todo o tempo em que a Casa de Deus esteve em Siló.

⁠Vinho que não é meu... Das tramas urdidas do destino... De asas que em certas horas palpitam... Da teia que me encontro e não sinto... Bebendo em honra aos inimigos... Desta audácia, que dentre vós, me permito... Dos homens com fronteiras limitadas... Que não saem do sepulcro ao mundo dos vivos... Vinho que não é meu... Gosto amargo que sorvo com carinho... Súbito... Certamente pensariam: Ali vai um esquisito... Correram as cortinas e construíram... Um palco em desalinho... Para fazer do bobo da corte... Somente de zombarias o motivo... Porém contudo há de ser... Verão a mim sorrindo... Quem fui não me lembro... Quem serei não me interessa... Tudo é orgulho e inconstância... Que se inspira em mim a crença... De que tantos vieram e se foram... Quantos ainda verei mais? No silêncio da noite... No fragor do vento... O vinho amargo que me ofereces... Só me fortaleces... Bebo a ti e a todos... Sem pudor... Sem querências... Terás, enquanto a mim... Uma alma a todo gosto... Farei das cinzas frias... O meu jardim... Mais lindo... Sandro Paschoal Nogueira