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Vou fazendo horas - metade da vida é uma perdulária expectativa. E tonta. E ansiosa. E inútil. Como quem se sentou numa gare de caminho-de-ferro, à espera de um comboio que não se sabe quando passará e qual o seu destino. Certeza, e relativa, está apenas no local de espera. E às vezes na própria espera. Se chegamos a concretizar a viagem, o lugar aonde o comboio nos levou, desilude-nos. Isso, porém, não impede que tudo venha a repetir-se. Desperdiça-se o instante real e concreto, mas que, como areia, se nos escapa das mãos, em favor de uma ilusória vez seguinte.
Por Fernando NamoraO pensamento boiava longe, num azul longe, numa paisagem sonhada, era como se sonhasse.
Por Autran DouradoQueria cantarolar músicas sobre a chuva hoje... mas todas as que me lembro falam de amor...
Por Caroline AlvaresMelancolinear Tenho os dentes amarelados e sempre que posso mantenho-os todos na boca fechada sorrindo sem eles estilo contido e me envaideço de minha proeza porque não sorrir nunca matou ninguém
Por Ítalo Diblasinem sempre irão te amar como você merece, e você sabe disso mas cabe somente à você a escolha de permanecer em espaços pequenos onde é preciso se diminuir para fazer morada (não se diminua para poder amar)
Por Afeto Interestelar