O Poder que existe na Palavra

Igor Pires (escritor)

dívida⁠ não é minha função te fazer ficar eu não te devo nada eu não te devo minhas horas de trabalho as noites que chorei por ti as manhãs em que procurei alguma mensagem e nada pulsava as tardes onde as plantas precisavam te ver porém presença alguma aguava o caule amansava a casa e eu não te devo nada. não te devo os textos que escrevi enquanto te esperava voltar as mensagens escritas e apagadas tantas e tantas vezes às segundas e terças e todos os outros dias as vezes que dei perda total e gritei teu nome em alguma balada da Rua Augusta o choro preso na garganta na linha amarela do metrô a angústia que me acompanhava durante o trajeto de quarenta e cinco minutos da linha azul todas as outras cores do metrô de São Paulo que já me viram padecer e ter crises de ansiedade de ausência de solidão os passos dados em direção a algum lugar, qualquer um, que tirasse você da minha cabeça eu não te devo nada eu não te devo os boletos que você pagou e as compras de mercado que fizemos juntos as feiras às terças e as frutas que comprávamos no fim de semana pois era mais barato e estavam mais bonitas as idas ao hortifruti no sábado e aos domingos o pastel com caldo de cana eu não te devo os jantares a lasanha com Coca-Cola nos almoços a padaria da esquina pela manhã e todo o ritual que tínhamos para fazer qualquer coisa nas primeiras horas do dia eu não te devo as festas na casa dos amigos nem as vezes que ficamos chapados de cigarro ou intimidade as comemorações de promoção no trabalho as garrafas de vinho compradas na promoção do supermercado Zona Sul a pia cheia de louça esperando para ser limpa não é minha função te fazer ficar eu não te devo nada nenhuma lágrima que chorei na terapia às quintas das 19 às 20h o chocolate que eu comia toda vez que uma crise aparecia atrás de mim e me assustava os pelos do pescoço os gritos e as brigas e os dias sem se falar e as semanas se desmanchando na adrenalina de enfim perceber que estava acabando que estava indo tudo estava indo mas eu não te devo nada as horas na casa da sua mãe reclamando que uma vez mais nós estávamos distantes afastados mais distantes do que óleo e água quando colocados juntos não nos misturávamos nem queríamos nos misturar os passeios de bike pela orla da praia as vezes que jogamos vôlei com pessoas desconhecidas e as tornamos mais conhecidas que um ao outro as tardes no arpoador com cerveja e cigarro as viagens para Salvador para visitar meus pais porque você queria mostrar a eles o quanto os amava apesar de mim eu não te devo os discos que você comprou nos meus aniversários os vinis da Maria Bethânia e Gilberto Gil a vitrola que continha um anel de noivado e todas as histórias memórias e tristezas de um casamento que quase deu certo se não fosse por você por nós pela vida não é minha obrigação te fazer ficar de repente redecorar o apartamento mudar os móveis de lugar colocar o sofá rente à parede abrir as janelas ceder ainda mais espaço na cama e fechar a porta a decisão continuaria sendo sua meu bem a decisão da mão na maçaneta das malas no centro da sala o discurso de quem se perdeu e não sabe como voltar como retornar ao primeiro momento ao primeiro instante à primeira comunhão a verdade é que nos perdemos entre os silêncios compridos dos dias que pareciam inofensivos, mas que traziam consigo vazios e espaços indesculpáveis dias que abriram crateras entre nós e nossos desejos alargando o espaço que existia na cama e em nossas almas apagando a paixão com extintores de incêndio e beijos mornos e abraços pequenos e sexos sem amor queimando o tesão com pitadas de sonolência provas da faculdade e expediente em horários que deveríamos estar juntos fazendo alguma coisa qualquer coisa eu não podia te fazer ficar você já sabia o caminho até sua outra casa destino e coração já havia outra cama esperando pelo seu corpo ter com quem conversar outra rede na varanda e o anseio de te ver descansar da vida e do perigo da vida de mim e do perigo que fomos um ao outro você já havia decorado o tamanho dos paralelepípedos o cheiro do pão da padaria próxima à rua que agora você mora o aroma dos carros atravessando a pista e dizendo que a vida não para porque duas pessoas que se gostaram um dia deixaram de se compartilhar a vida não espera a gente meu amor e isso é terrivelmente triste e necessário também mas eu não te devo nada. não nos devemos.

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O ladrão prostitui, com o roubo, as suas mãos. O mentiroso, com a mentira, a própria boca, a sua palavra e a sua consciência. Os antigos enxergavam no mentiroso o mais vil dos tarados morais. Depois de enumerar todas as misérias de um perdido, concluiam, quando cabia: " E até mente".

Por Rui Barbosa

"A esperança começa na escuridão, a teimosa esperança de que, se você simplesmente se levantar e tentar fazer a coisa certa, a manhã chegará. Você espera, observa e trabalha: você não desiste."

Por Anne Lamott

"O tolo têm sede no meio de água."

Por Mestre Arievlis

Sim, eu tenho medo do esquecimento terreno. Mas, quer dizer, não quero parecer meu pai nem minha mãe falando, mas acredito que os seres humanos têm alma, e acredito na manutenção da alma. O medo do esquecimento é outra coisa, o medo de não ser capaz de dar a minha vida em troca de nada. Se você não vive uma vida a serviço de um bem maior,precisa pelo menos morrer uma morte a serviço de um bem maior, sabe? E eu tenho medo de não ter nem uma vida nem uma morte que signifique alguma coisa.

Por John Green

Quanto mais difícil, penosa e dura é uma coisa, tanto mais se obstinam os homens, tanto mais a querem.

Por Ferdinando Galiani

Josué, Antigo Testamento, JS, 8:24

Josué, JS, 8:24, Quando os israelitas acabaram de matar todos os moradores da cidade de Ai no campo e no deserto onde os tinham perseguido, e todos tinham caído a fio de espada e já estavam mortos, todo o Israel voltou à cidade de Ai, e a passaram a fio de espada.

Por Josué, Antigo Testamento

Ele escreve. O seu desejo é o desejo de tornar habitável o deserto.

Por António Ramos Rosa

Solidão: um lugar bom de visitar uma vez ou outra, mas ruim de adotar como morada.

Por Josh Billings

⁠Sem um leitor, um livro era uma lousa em branco, um objeto sem respiração ou pulsação próprias. Mas quando um livro se tornava parte do mundo de uma pessoa, ganhava vida, com um passado e um presente – e, se bem cuidado, um futuro.

Por Barbara Davis

Joel, Antigo Testamento, JL, 2:11

Joel, JL, 2:11, O Senhor levanta a voz diante do seu exército. Porque o seu arraial é enorme, e quem executa as suas ordens é poderoso. Sim, grande e mui terrível é o Dia do Senhor! Quem o poderá suportar?

Por Joel, Antigo Testamento