Bemti

Eu tenho medo de ser esquecido.

⁠Eu acreditava de verdade que mulheres no poder seriam diferentes.

Não te preocupes por seres mal compreendido; preocupa-te antes, por não seres compreensivo.

Eu não acredito que as coisas são definitivas. Acho que a crítica deve servir como um ensejo para a gente construir a partir dela e não como uma estratégia de aniquilação.

Efésios, Novo Testamento, EF, 4:5

Efésios, EF, 4:5, Há um só Senhor, uma só fé, um só batismo,

Eu sou o próprio orgulho que anda rondando a sua mente. Eu sou a própria indiferença que te faz fingir não ligar. Eu sou o próprio egoísmo que te faz somente me querer. Eu sou o próprio amor que te faz passar por cima de tudo. Eu sou a própria dúvida em não te dar certeza se eu sou tudo isso para você.

I Reis, Antigo Testamento, 1RS, 9:22

I Reis, 1RS, 9:22, Mas Salomão não obrigou nenhum israelita a trabalhar como escravo. Os israelitas eram homens de guerra, seus oficiais, seus comandantes, seus capitães, chefes dos seus carros de guerra e dos seus cavaleiros.

ESTE É O PRÓLOGO Deixaria neste livro toda a minha alma. este livro que viu as paisagens comigo e viveu horas santas. Que pena dos livros que nos enchem as mãos de rosas e de estrelas e lentamente passam! Que tristeza tão funda é olhar os retábulos de dores e de penas que um coração levanta! Ver passar os espectros de vida que se apagam, ver o homem desnudo em Pégaso sem asas, ver a vida e a morte, a síntese do mundo, que em espaços profundos se olham e se abraçam. Um livro de poesias é o outono morto: os versos são as folhas negras em terras brancas, e a voz que os lê é o sopro do vento que lhes incute nos peitos - entranháveis distâncias. O poeta é uma árvore com frutos de tristeza e com folhas murchas de chorar o que ama. O poeta é o médium da Natureza que explica sua grandeza por meio de palavras. O poeta compreende todo o incompreensível e as coisas que se odeiam, ele, amigas as chamas. Sabe que as veredas são todas impossíveis, e por isso de noite vai por elas com calma. Nos livros de versos, entre rosas de sangue, vão passando as tristes e eternas caravanas que fizeram ao poeta quando chora nas tardes, rodeado e cingido por seus próprios fantasmas. Poesia é amargura, mel celeste que emana de um favo invisível que as almas fabricam. Poesia é o impossível feito possível. Harpa que tem em vez de cordas corações e chamas. Poesia é a vida que cruzamos com ânsia, esperando o que leva sem rumo a nossa barca. Livros doces de versos sãos os astros que passam pelo silêncio mudo para o reino do Nada, escrevendo no céu suas estrofes de prata. Oh! que penas tão fundas e nunca remediadas, as vozes dolorosas que os poetas cantam! Deixaria neste livro toda a minha alma... tradução: William Agel de Melo

Salmos, Antigo Testamento, SL, 135:1

Salmos, SL, 135:1, Aleluia! Louvem o nome do Senhor! Louvem-no vocês, servos do Senhor,

Quando não vivermos mais, que possamos viver para sempre.