Jen Sincero

A consciência não é nada nas almas onde não é tudo.

I Crônicas, Antigo Testamento, 1CR, 12:10

I Crônicas, 1CR, 12:10, Mismana, o quarto, Jeremias, o quinto,

⁠Não caia Não sente Não fique parado no ar Saia Do ventre Venha vingar

O mundo em frente, as estrelas acima, os paralelepípedos a seus pés, tudo em torno dele perdeu a nitidez. Achou que já tinha passado por aquela situação, a mesma, igual, igualzinha, alguma vez no passado ou agorinha mesmo, e não entendeu o que era nem por que seus olhos tinham se enchido de lágrimas. Outra vez isso, pensou, outra vez essa… essa… o quê?, tomava conta dele como um aperto no corpo inteiro, como se algo estivesse machucado, ralado, ardendo. Mas lá. Dentro. Uma pontada. Não uma dor: pontada. Fina, fina, fininha. Doía fino. E levava tempo para passar. Ou, ao menos, amainar. Quando finalmente parecia sumir, deixava uma vontade de ficar quieto, de não rir, de não conversar, de não brincar, de não sair.

Respira fundo: pela frente ainda tem Respira fundo: pela frente ainda tem muito mundo. reencontro você em outra despedida. Não era amor Era um sentimento muito mais bonito Um sentimento nascido no meio de um término Sem ter no mínimo tido tempo de ter se feito compreendido Ah, se todo amor fosse correspondido... Mas enfim, não era amor, era um sentimento muito mais bonito E as coisas precisam nascer de algum jeito Nem que seja para morrer, logo ali, no seu peito Nem que seja para renascer, bem aqui, por respeito Ou se esconder em nós até que um de nós resolva se desatar Em tantos Em tontos Em prantos E pronto: Estamos felizes novamente! Pra que chorar? Se nem a sua lágrima sabe por que cai Sem nem a sua mágoa sabe quem é seu pai Se nem a sua dor sabe por que ai! Se nem o seu passo sabe por que vai Gostava de você quando dávamos as mãos E andávamos bêbados pelos becos Gostava de você quando eu soltava a sua mão Para escrever: não era amor E você soltava da minha Para completar: era um sentimento muito mais bonito E a gente ria. E não se amava. Éramos muito mais bonitos. Na falta do que fazer, fizemos saudade. coração não faz sentido nem bate continência.

Não ter uma mãe na minha vida foi muito triste, mas, com elas três, é uma irmandade que teremos para sempre.

O silêncio não é possível apenas no meio de uma floresta. Não precisamos estar isolados. O silêncio interior pode ser encontrado no coração de uma cidade.

Ela não era poeta. Ela era um poema.

Mateus, Novo Testamento, MT, 26:67

Mateus, MT, 26:67, Então alguns cuspiram no rosto de Jesus e bateram nele. E outros o esbofeteavam, dizendo:

Sou só uma menina comum de uma cidadezinha comum.