Elias Canetti

"Antes de começar o trabalho de modificar o mundo, dê três voltas dentro de sua casa."

O maior erro de noventa e nove por cento das pessoas é ter vergonha de serem quem são, é mentir a esse respeito, fingindo ser alguém diferente.

Beleza sem conteúdo é como um livro com uma linda capa, mas em branco, não há nada de interessante para se ler, além disso, qualquer um com um lápis pode escrever nele o que quiser.

I Samuel, Antigo Testamento, 1SM, 12:3

I Samuel, 1SM, 12:3, Eis-me aqui. Testemunhem contra mim diante do Senhor e diante do seu ungido: de quem tomei o boi? De quem tomei o jumento? A quem enganei? A quem oprimi? E das mãos de quem aceitei suborno para encobrir com ele os meus olhos? Falem, e eu o restituirei.

⁠Eu desisti rem, eu desisti sim isso era um fardo grande de mais para mim, as minhas mãos são tão pequenas que eu deixei tudo correr pelos meus dedos sem sobrar nada.  E oque é que você sabe? Me fala, oque você sabe sobre mim? Esse é o tipo de pessoa que eu sou! Eu não tenho força nenhuma mas eu quero ter tudo, eu não sei de nada mas sonho o tempo todo, não tem nada que eu possa fazer mas eu sofro atoa. Eu me odeio, tudo que eu sei fazer é falar e tentar me aparecer quando ma verdade eu não sei fazer nada, eu nunca faço nada mas eu sei reclamar mais do que todo mundo. Quem eu acho que sou? É incrível eu conseguir viver assim sem ter vergonha de mim mesmo, não é verdade? Eu sou o vazio, não tem nada dentro de mim, eu sei disso, e isso é tão óbvio, eu sei que é.  Antes de vir até aqui, antes de entrar nessa situação você tem ideia do que eu fazia? Eu não fazia nada, eu nunca fiz nada. Todo aquele tempo, toda aquela liberdade eu podia ter feito qualquer coisas mas eu nunca fiz nada. Esse é o resultado, oque sou agora é o resultado. Toda a minha fraqueza, toda a minha incompetência, isso é fruto do meu mau-caratismo rem, tentando fazer alguma coisa quando eu nunca fiz nada isso é passar os limites da arrogância sabia?  O preço do meu ócio e dos meus hábitos errados acaba com toda nossa vida. Isso mesmo, eu não tenho caráter, mesmo achando que ia conseguir viver aqui nada mudou, não foi? Eu não tava tentando ficar mais forte, nem tava tentando consertar as coisas eu só tava fazendo cena, tentando me justificar mostrando que eu tava tentando e que eu não tava parado sem fazer nada. Eu queria falar que não podia fazer nada, eu queria que me falassem que eu não tinha nada pra fazer, eu só queria levar o meu corpo ao limite para que isso fosse possível. Mesmo quando você tava me ajudando a estudar eu só tava tentando esconder a vergonha toda que eu sentia. No fundo eu não passo de umonte de lixo covarde e imundo que está sempre preocupado com que os outros vão acabar pensando de mim e nada, NADA sobre mim mudou. Eu sabia disso desde o começo que tudo isso era culpa minha, eu sou mesmo um inútil e eu me odeio muito.

I Reis, Antigo Testamento, 1RS, 7:8

I Reis, 1RS, 7:8, A casa, em que haveria de morar, ele fez em outro pátio, atrás da Sala do Trono, e era uma obra semelhante à anterior. Salomão também fez uma casa semelhante à Sala do Trono para a filha de Faraó, que havia tomado por mulher.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 4:4

Salmos, SL, 4:4, Tremam de medo e não pequem; consultem no travesseiro o coração e sosseguem.

Nota: Trecho de um texto de Antônio Prata.

Era uma vez um menino que amava demais. Amava tanto, mas tanto, que o amor nem cabia dentro dele. Saía pelos olhos, brilhando, pela boca, cantando, pelas pernas, tremendo, pelas mãos, suando. (Só pelo umbigo é que não saía: o nó ali é tão bem dado que nunca houve um só que tenha soltado). O menino sabia que o único jeito de resolver a questão era dando o amor à menina que amava. Mas como saber o que ela achava dele? Na classe, tinha mais quinze meninos. Na escola, trezentos. No mundo, vai saber, uns dois bilhões? Como é que ia acontecer de a menina se apaixonar justo por ele, que tinha se apaixonado por ela? O menino tentou trancar o amor numa mala, mas não tinha como: nem sentando em cima o zíper fechava. Resolveu então congelar, mas era tão quente, o amor, que fundiu o freezer, queimou a tomada, derrubou a energia do prédio, do quarteirão e logo o menino saiu andando pela cidade escura -- só ele brilhando nas ruas, deixando pegadas de Star Fix por onde pisava. O que é que eu faço? -- perguntou ao prefeito, ao amigo, ao doutor e a um pessoalzinho que passava a vida sentado em frente ao posto de gasolina. Fala pra ela! -- diziam todos, sem pensar duas vezes, mas ele não tinha coragem. E se ela não o amasse? E se não aceitasse todo o amor que ele tinha pra dar? Ele ia murchar que nem uva passa, explodir como bexiga e chorar até 31 de dezembro de 2978. Tomou então a decisão: iria atirar seu amor ao mar. Um polvo que se agarrasse a ele -- se tem oito braços para os abraços, por que não quatro corações, para as suas paixões? Ele é que não dava conta, era só um menino, com apenas duas mãos e o maior sentimento do mundo. Foi até a beira da praia e, sem pensar duas vezes, jogou. O que o menino não sabia era que seu amor era maior do que o mar. E o amor do menino fez o oceano evaporar. Ele chorou, chorou e chorou, pela morte do mar e de seu grande amor. Até que sentiu uma gota na ponta do nariz. Depois outra, na orelha e mais outra, no dedão do pé. Era o mar, misturado ao amor do menino, que chovia do Saara à Belém, de Meca à Jerusalém. Choveu tanto que acabou molhando a menina que o menino amava. E assim que a água tocou sua língua, ela saiu correndo para a praia, pois já fazia meses que sentia o mesmo gosto, o gosto de um amor tão grande, mas tão grande, que já nem cabia dentro dela.

Eu, que sou feio, sólido, leal, A ti, que és bela, frágil, assustada, Quero estimar-te, sempre, recatada Numa existência honesta, de cristal. Sentado à mesa dum café devasso. Ao avistar-te, há pouco, fraca e loura. Nesta Babel tão velha e corruptora, Tive tenções de oferecer-te o braço. E, quando socorreste um miserável, Eu que bebia cálices de absinto, Mandei ir a garrafa, porque sinto Que me tornas prestante, bom, saudável. «Ela aí vem!» disse eu para os demais; E pus-me a olhar, vexado e suspirando, O teu corpo que pulsa, alegre e brando, Na frescura dos linhos matinais. Via-te pela porta envidraçada; E invejava, - talvez não o suspeites!- Esse vestido simples, sem enfeites, Nessa cintura tenra, imaculada. Ia passando, a quatro, o patriarca. Triste eu saí. Doía-me a cabeça. Uma turba ruidosa, negra, espessa, Voltava das exéquias dum monarca. Adorável! Tu muito natural, Seguias a pensar no teu bordado; Avultava, num largo arborizado, Uma estátua de rei num pedestal.

Marcos, Novo Testamento, MC, 6:56

Marcos, MC, 6:56, Onde quer que ele entrasse, nas aldeias, cidades ou campos, punham os enfermos nas praças, pedindo-lhe que os deixasse tocar ao menos na borda da sua roupa. E todos os que tocavam nela ficavam curados.