Diane Ackerman

A arte de perder A arte de perder não é nenhum mistério; Tantas coisas contêm em si o acidente De perdê-las, que perder não é nada sério. Perca um pouquinho a cada dia. Aceite, austero, A chave perdida, a hora gasta bestamente. A arte de perder não é nenhum mistério. Depois perca mais rápido, com mais critério: Lugares, nomes, a escala subseqüente Da viagem não feita. Nada disso é sério. Perdi o relógio de mamãe. Ah! E nem quero Lembrar a perda de três casas excelentes. A arte de perder não é nenhum mistério. Perdi duas cidades lindas. E um império Que era meu, dois rios, e mais um continente. Tenho saudade deles. Mas não é nada sério. – Mesmo perder você (a voz, o riso etéreo que eu amo) não muda nada. Pois é evidente que a arte de perder não chega a ser mistério por muito que pareça (Escreve!) muito sério

II Samuel, Antigo Testamento, 2SM, 2:3

II Samuel, 2SM, 2:3, Davi levou também os homens que estavam com ele, cada um com a sua família, e eles ficaram morando nas aldeias de Hebrom.

⁠Todas as lágrimas que, por longos três anos, guardei, vêm à tona agora — de uma vez só. Receio que nem todos os lugares tenham um banheiro onde eu possa chorar escondida. Foram tantos meses engolindo o choro que, a qualquer momento, um gatilho vindo do fundo do meu ser pode me desabar de dentro para fora. Sei que, daqui a alguns anos, vou olhar para trás e pensar que meu sofrimento foi prematuro, que ainda dava tempo. Mas eu não quero chegar até lá para viver o que acabei de narrar. Quero olhar para trás e perceber que sofrer foi necessário para crescer. Que a frustração com a realidade me moveu, de verdade. Quero, com todo o meu ser, olhar para trás e ter orgulho de mim — por ter ficado, e por ter escolhido seguir.

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I Crônicas, Antigo Testamento, 1CR, 8:29

I Crônicas, 1CR, 8:29, Em Gibeão habitou o pai de Gibeão, cuja mulher se chamava Maaca,

– A vida, senhor Visconde, é um pisca-pisca. A gente nasce, isto é, começa a piscar. Quem pára de piscar chegou ao fim, morreu. Piscar é abrir e fechar os olhos – viver é isso. É um dorme e acorda, dorme e acorda, até que dorme e não acorda mais [...] A vida das gentes neste mundo, senhor Sabugo, é isso. Um rosário de piscados. Cada pisco é um dia. Pisca e mama, pisca e brinca, pisca e estuda, pisca e ama, pisca e cria filhos, pisca e geme os reumatismos, e por fim pisca pela última vez e morre. – E depois que morre?, perguntou o Visconde. – Depois que morre, vira hipótese. É ou não é?

⁠Poema : Ser empata Em dias nublados, a alma hesita. O espelho reflete uma sombra cansada. Estou em um ambiente, onde a luz se esconde. O peso das emoções, uma carga pesada. Sensações frias dominam meu ser. Como uma pedra, imersa em profunda solidão. As dores vêm, como ondas no mar. Sussurros de um passado, clamando perdão. No seio familiar, o tumulto é real. Batalhas diárias, invisíveis aos olhos. Armadura forte, que oculta a fragilidade. Sorriso no rosto, mas dentro, um nó. Nessa dança de emoções, busco a paz. As vozes caladas gritam aos ventos. Ser empata é um dom e uma dor. Um mundo de sentimentos, em cada momento.

Nota: Trecho do poema "Amor é síntese".

A paciência e a impaciência, essas duas virtudes são necessárias para o equilíbrio no ambiente de trabalho.

Levítico, Antigo Testamento, LV, 17:14

Levítico, LV, 17:14, Porque a vida de toda carne é o seu sangue. Por isso, tenho dito aos filhos de Israel que não comam o sangue de nenhuma carne, porque a vida de toda carne é o seu sangue; todo o que comer será eliminado.

Os pensamentos das mulheres originam-se no abdómen e dirigem-se para cima, ao passo que os pensamentos dos homens originam-se na cabeça e dirigem-se para baixo.