Henri Amiel

Salmos, Antigo Testamento, SL, 77:19

Salmos, SL, 77:19, O teu caminho foi pelo mar; as tuas veredas passaram pelas grandes águas, mas ninguém encontrou as tuas pegadas.

Tenho pavor de não ser eu. Precisar esconder as emoções, ficar calada porque é mais bonito. Esperar a conquista acontecer. Não ando mais a fim de grandes projetos, sonhos, metas absurdamente altas, objetivos loucos. Quero mais é tomar sorvete e me lambuzar, ler um bom livro, sair de cabelo molhado e cara lavada e nem me importar se alguém estranhar isso. Ando com vontade de viver o exagero da simplicidade

⁠Afinal, o amor muitas vezes era feito não de coisas brilhantes, mas práticas. Aquelas que envelhecem e enferrujam apenas para serem reparadas e polidas.

— Talvez. Mas, de qualquer forma, acho esquisito, da mesma maneira que não posso deixar de estranhar estarmos aqui, tu e eu, a comer ostras para despertar o apetite, ficando à mesa tempo infinito, quando na aldeia tratamos de comer o mais rapidamente possível para voltarmos às nossas ocupações. — Claro. Mas é nisso mesmo que consiste a civilização fazer com que tudo se transforme em prazer — replicou Stepane Arkadievitch. — Pois bem, se é esse o objectivo da civilização prefiro ser selvagem. (Anna Karenina)

Acredito verdadeiramente que é possível criar, mesmo sem jamais ter escrito uma palavra ou pintando um quadro, apenas moldando nossa vida interior. E isso também é uma proeza.

Porque só percebemos que escolhemos errado Depois que nosso representante esta no poder.

I Reis, Antigo Testamento, 1RS, 12:28

I Reis, 1RS, 12:28, Por isso, depois de se aconselhar, o rei fez dois bezerros de ouro e disse ao povo: - Basta de subir a Jerusalém! Eis aqui os seus deuses, ó Israel, que tiraram vocês da terra do Egito!

Você é meu filho. É um pedaço de mim. Eu não vou desistir de você. Nunca!

não sei de quem a mão fantasma que esfuma o meu rosto o meu tempo o reflexo que me habituei a confirmar aqui não sei quem plantou na minha cara uma outra biografia não sei ao certo mas desconfio que essa neblina no espelho seja eu.

⁠O nevoeiro O amor não é nem paz nem batalha nem fogo amealhado na escura fornalha. O amor é nevoeiro a branquidão que esconde a pedra suspensa no despenhadeiro. E sendo sempre tudo como o sonho dos mudos o amor não é nada diante da morte do vento que sopra de madrugada.