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Não há avisos quando tudo está prestes a mudar, a ser tomado de você. Nenhum alerta de proximidade, nenhuma placa indicando a beira do precipício. E talvez seja isso o que torna a tragédia tão trágica. Não é apenas o que acontece, mas como acontece: um soco que vem do nada, quando você menos espera. Não dá tempo de se esquivar ou se proteger.

Por Blake Crouch

A consciência é a faculdade que o homem tem de contemplar quanto se passa no seu íntimo, assistir à própria existência, ser, por assim dizer, espectador de si próprio.

Por François Guizot

Dedos no gatilho POW! Explodi meu coração

Por Oswald de Andrade

⁠Queria escrever coisas bonitas Sobre você, sobre nós. Mas agora as máscaras caíram E não há nada bonito aqui. Apenas dor e feiura. Não me resta mais nada Para escrever. Sou poeta e você roubou Todas as minhas palavras E rimas bonitas que eu escrevia.

Por Amanda Kviatkovski

A alegria está na luta, na tentativa, no sofrimento envolvido e não na vitória propriamente dita.

Por Mahatma Gandhi

Salmos, SL, 125:4, Faze o bem, Senhor, aos bons e aos retos de coração.

Por Salmos, Antigo Testamento

Até as torres mais altas começaram do chão.

Por Provérbio Chinês

DEUS ME DEU VOCÊ Deus me deu você para que todas as minhas manhãs, fossem de pássaros a cantar. Para que todos os meus dias, fossem de sol a brilhar. Para que todo meu entardecer, fosse de apaixonar. Para que todas as minhas noites, fossem um eterno amar. E são: Agradeço a Deus por te ganhar.

Por Marcos Marques

Lucas, LC, 3:28, filho de Melqui, filho de Adi, filho de Cosã, filho de Elmadã, filho de Er,

Por Lucas, Novo Testamento

SONETO LXV Se a morte predomina na bravura Do bronze, pedra, terra e imenso mar, Pode sobreviver a formosura, Tendo da flor a força a devastar? Como pode o aroma do verão Deter o forte assédio destes dias, Se portas de aço e duras rochas não Podem vencer do Tempo a tirania? Onde ocultar - meditação atroz - O ouro que o Tempo quer em sua arca? Que mão pode deter seu pé veloz, Ou que beleza o Tempo não demarca? Nenhuma! A menos que este meu amor Em negra tinta guarde o seu fulgor.

Por William Shakespeare