Eugene Peterson

Não é o que você faz, mas quanto amor você dedica no que faz que realmente importa.

A suspeita sempre persegue a consciência culpada; o ladrão vê em cada sombra um policial.

Veja, Raoul, esses muros, esses bosques, esses arcos, essas telas pintadas, tudo isso testemunhou os amores mais sublimes, pois aqui eles foram inventados por poetas que se agigantam diante do tamanho dos homens. Diga que nosso amor também vive aqui, meu Raoul, pois ele também foi inventado, e que ele também é, infelizmente, apenas uma ilusão!

Há homens que nascem póstumos.

Colossenses, Novo Testamento, CL, 3:10

Colossenses, CL, 3:10, e se revestiram da nova natureza que se renova para o pleno conhecimento, segundo a imagem daquele que a criou.

“A crítica literária deve brotar de uma dívida de amor. De modo evidente, ainda assim misterioso, o poema, ou peça, ou romance capturam nossas imaginações. Quando terminamos a obra, não somos os mesmos que éramos quando a começamos. (...) Grandes obras de arte nos arrebatam como tempestades, escancarando as portas de nossa percepção, pressionando a arquitetura de nossas crenças com seus poderes transformadores.”

Horizonte O mar anterior a nós, teus medos Tinham coral e praias e arvoredos. Desvendadas a noite e a cerração, As tormentas passadas e o mistério, Abria em flor o Longe, e o Sul sidério Splendia sobre sobre as naus da iniciação. Linha severa da longínqua costa Quando a nau se aproxima ergue-se a encosta Em árvores onde o Longe nada tinha; Mais perto, abre-se a terra em sons e cores: E, no desembarcar, há aves, flores, Onde era só, de longe a abstracta linha. O sonho é ver as formas invisíveis Da distância imprecisa, e, com sensíveis Movimentos da esp'rança e da vontade, Buscar na linha fria do horizonte A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte Os beijos merecidos da Verdade.

Números, Antigo Testamento, NM, 32:32

Números, NM, 32:32, Passaremos, armados, diante do Senhor à terra de Canaã e teremos a posse de nossa herança deste lado do Jordão.

Com a barriga vazia eu não consigo dormir E com o bucho mais cheio comecei a pensar Que eu me organizando posso desorganizar Que eu desorganizando posso me organizar

Pode até parecer bobagem esse ciúme clichê que eu sinto de você, do medo te perder, de você achar alguém melhor que eu. Não é falta de confiança em você, é falta de confiança em mim. As vezes tenho medo de não ser o suficiente para você. Eu tento acertar tanto para você, que eu acabo na maioria das vezes, só errando.