Max Lucado

Tenho medo de escrever. É tão perigoso. Quem tentou, sabe. Perigo de mexer no que está oculto – e o mundo não está à tona, está oculto em suas raízes submersas em profundidades do mar. Para escrever tenho que me colocar no vazio. Neste vazio é que existo intuitivamente. Mas é um vazio terrivelmente perigoso: dele arranco sangue. Sou um escritor que tem medo da cilada das palavras: as palavras que digo escondem outras – quais? talvez as diga. Escrever é uma pedra lançada no poço fundo.

Lembrei daquela sexta-feira Pé descalço e poeira Menino que se achava dono da quebrada inteira Disbicando pipa, saudade dessa idade Nunca tive nada, mas tinha minha vaidade

Tudo é grande no templo do favor exceto as portas, que são tão baixas, que por elas apenas se pode entrar de rastos.

Amar a vida, amá-la mesmo quando você não tem estômago para isso e tudo que você amava desmorona como papel queimado em suas mãos, e a sua garganta cheia de pedaços dele. Quando a dor se senta com você, o seu calor tropical engrossando o ar, pesado como a água mais apto para guelras do que para os pulmões; quando a tristeza aumenta o peso da sua própria carne, apenas mais do mesmo, uma obesidade de dor, você pensa: Como pode um corpo resistir a isso? Então você considera a vida como um rosto entre as palmas das mãos, um rosto comum, nenhum sorriso encantador, sem olhos violeta, e você diz, sim, eu vou te levar. Eu vou te amar, de novo.

Não falávamos nada. Mas nos entendíamos.

Logicamente a liberdade é um direito inato a todo cidadão, mas para o bem-estar público, às vezes ela deve ser restringida.

Marcos, Novo Testamento, MC, 10:48

Marcos, MC, 10:48, E muitos o repreendiam para que se calasse, mas ele gritava cada vez mais: - Filho de Davi, tenha compaixão de mim!

Acima de tudo quero que vocês descubram a alegria da criação a partir das vossas próprias mãos. A possibilidade de criação a partir do papel é infinita.

⁠A minha poesia é uma epopeia da vida menor. Não é a descoberta do caminho marítimo para a Índia. É o caminho do corredor de minha casa entre a sala onde escrevo e leio e a cozinha. É doméstica. É feminina.

Em um mundo comandado por herança sanguínea e contas de banco, vale a pena ter um amigo.