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Nossa existência é transitória como as nuvens do outono. Observar o nascimento e a morte do ser é como olhar os movimentos da dança. Uma vida é como o brilho de um relâmpago no céu. Levada pela torrente montanha abaixo.

Por Buda

Baby não viaja em mim Cê disse que eu não sou assim Mas lembro quando nada dava pé Mais eu consegui nadar e fugir Baby, eu não tô nada bem Falei tanta besteira e me tornei refém

Por Jean Tassy

Essas coisas “Você não está na idade de sofrer por essas coisas.” Há então a idade de sofrer e a de não sofrer mais por essas, essas coisas ? As coisas só deviam acontecer para fazer sofrer na idade própria de sofrer ? Ou não se devia sofrer pelas coisas que causam sofrimento pois vieram fora de hora, e a hora é calma ? E se não estou mais na idade de sofrer é porque estou morto, e morto é a idade de não sentir as coisas, essas coisas?

Por Carlos Drummond de Andrade

“A Geometria existe por toda a parte. É preciso, porém, olhos para vê-la, inteligência para compreendê-la e alma para admirá-la.”

Por Johannes Kepler

Trabalhe em dois livros, simultaneamente. Dedique a maior parte do seu tempo ao livro 1. É nele que você colocará os melhores poemas. No livro 2, escreva o que vier à cabeça, sem muitas preocupações temáticas ou estilísticas. Ele vai funcionar como um caderno de exercícios e provavelmente nunca será lido. Enquanto isso, continue trabalhando com afinco nos poemas do livro 1. Ao final do processo, jogue fora os poemas do livro 1 e publique o livro 2.

Por Bruno Brum

Juízes, JZ, 11:1, Jefté, o gileadita, era homem valente, porém filho de uma prostituta. O pai dele se chamava Gileade.

Por Juízes, Antigo Testamento

⁠Não precisa ter medo da dor. Você só tem que decidir o que vai fazer com ela.

Por Avatar: O Último Mestre do Ar (série)

Você não consegue escutar. Não existe na Terra aquilo que você quer. A música mais linda de todas.

Por Karakuri Circus

Muitas vezes, a alma parece-me apenas uma simples respiração do corpo.

Por Marguerite Yourcenar

Não é o perfeito, mas o imperfeito, que precisa de amor.

Por Oscar Wilde