Carlos Drummond de Andrade

Esta mulher era uma pecadora como todos nós, mas julgá-la é uma questão para Deus.

É a prova de uma mente inferior o desejar pensar como as massas ou como a maioria, somente porque a maioria é a maioria. A verdade não muda porque é, ou não é, acreditada por uma maioria das pessoas.

A vida é um jogo, e você um jogador. Vamos jogar um jogo, onde não tem perdedor. Você joga comigo... E ganha o meu amor...

Nota: Trecho de entrevista para a "Crescer", em novembro de 2016.

Não é só a educação dos filhos que é necessária, mas a dos pais também.

Eu não disse nada. Sou bom em não dizer nada. Eu não gosto de falar. Eu poderia passar o resto da vida sem dizer uma palavra, se fosse necessário.

Nota: Citação atribuída, autoria não confirmada. O pensamento também é atribuído a Sartre.

O Cristianismo, com sua doutrina de humildade, de perdão, de amor, é incompatível com o Estado, com sua altivez, sua violência, sua punição, suas guerras.

Eu era legal como eu era Aquele olhar mudou completamente Talvez esse também seja um lado meu

( suficientemente incompleto) Não suponho que estou pronto. Pois, o mundo e as pessoas mudam. O que serve hoje não servirá amanhã. Acredito na metamorfose ambulante que é o ser humano, conforme Raul Seixas destacou. Aprendemos a viver de acordo com as tecnologias e de acordo com os sentimentos que são desenvolvidos dia a dia. Não há conhecimento que perdure e nem sabedoria que seja sábia para sempre. Por isso sou incompleto na minha plenitude da consciência de que observo coisas mutáveis de acordo com o bel-prazer da insuficiência de conhecimento humano. Ou seja, mudo de acordo com o sistema. Por isso, sou suficientemente capaz de absolver o vazio do mundo.

Isaías, Antigo Testamento, IS, 60:19

Isaías, IS, 60:19, ´Nunca mais o sol será a sua luz durante o dia, e o resplendor da lua nunca mais a iluminará; pois o Senhor será a sua luz perpétua, e o seu Deus será a sua glória.

Íntimo Dado (A Senha) Cada vez que gritam: pobre! me assusto. Recuo ao canto mais perto do rés do chão. Negro, fico sem cor. Fúria, fico sem fala. Pois sei que as balas dos patrões, que as balas dos políticos, da polícia correm atrás de mim sem-terra, correm atrás de mim sem-teto, correm atrás das minhas razões por esses labirintos finitos enredados de justiça e democracia, só para eu sair nos jornais, morto na foto, sangue vazando pelos ouvidos. Toda vez que eles gritam: pobre! é a tortura, é o estampido, é a vala. É a nossa dor que tranquiliza os ricos. Alô rapaziada... tem de antenar o dia: o vento que venta lá, venta cá.