Aione Simões

Entre tantas coisas numa separação é também uma língua que se extingue

⁠Existe uma arte de viver que está muito acima do instinto humano básico de sobrevivência. Eu quero viver de uma forma bonita.

Eu sou o diretor do departamento de doenças infecciosas, com dupla especialização em doenças infecciosas e nefrologia. Eu também sou o único doutor empregado nesse hospital que é obrigado a estar aqui contra sua vontade. Mas sem preocupações, afinal a maioria de vocês poderia ser tratado por um macaco com um frasco de analgésicos. E por falar nisso, vocês talvez vejam eu tomando comprimidos. É Vicodin, é meu, não é para vocês. E eu não tenho um problema com administração de dor, e sim um problema com dor. Mas quem sabe? Talvez eu esteja errado. Talvez eu esteja doidão demais para saber. Então, quem quer ser atendido por mim?

Eu acho que minha obra, como todas as coisas, sempre serão ultrapassadas.

A nossa luta é pela defesa da seringueira, da castanheira; e essa luta nós vamos levar até o fim, porque não vamos permitir que as nossas florestas sejam destruídas.

⁠A Vida Não é Justa. Viva Assim Mesmo O mundo é cruel. A vida é cruel. As pessoas fazem de tudo o mais cruel possível. Mas veja o mundo — veja a vida com outros olhos. Romantize o que há de melhor, se envolva com o que te faz querer viver. E considere mortos aqueles que, um dia, te fizeram acreditar que viver não valia a pena.

Hoje sinto no coração um vago tremor de estrelas, mas minha senda se perde na alma de névoa. A luz me quebra as asas e a dor de minha tristeza vai molhando as recordações na fonte da ideia. Todas as rosas são brancas, tão brancas como minha pena, e não são as rosas brancas porque nevou sobre elas. Antes tiveram o íris. Também sobre a alma neva. A neve da alma tem copos de beijos e cenas que se fundiram na sombra ou na luz de quem as pensa. A neve cai das rosas, mas a da alma fica, e a garra dos anos faz um sudário com elas. Desfazer-se-á a neve quando a morte nos levar? Ou depois haverá outra neve e outras rosas mais perfeitas? Haverá paz entre nós como Cristo nos ensina? Ou nunca será possível a solução do problema? E se o amor nos engana? Quem a vida nos alenta se o crepúsculo nos funde na verdadeira ciência do Bem que quiçá não exista, e do mal que palpita perto? Se a esperança se apaga e a Babel começa, que tocha iluminará os caminhos da Terra? Se o azul é um sonho, que será da inocência? Que será do coração se o Amor não tem flechas ? Se a morte é a morte, que será dos poetas e das coisas adormecidas que já ninguém delas se recorda? Oh! sol das esperanças! Água clara! Lua nova! Coração dos meninos! Almas rudes das pedras! Hoje sinto no coração um vago tremor de estrelas e todas as coisas são tão brancas como minha pena.

Na vida, não vale tanto o que temos nem tanto importa o que somos. Vale o que realizamos com aquilo que possuímos e, acima de tudo, importa o que fazemos de nós. Está à tua disposição a potência, o poder de bem realizar, de vencer adversidades, reduzir atritos, convencer nos negócios honestos, melhorar de emprego, ampliar amizades, obter a paz no lar e tudo mais. Quanto mais te convences de que podes ser feliz, de que tens em ti os atributos da paz, ação, resistência e amor, mais as facilidades chegam a ti. No entanto, se preferes viver em lamentações, na recusa à prática do bem ou no cultivo de vícios, ergues, desnecessariamente, barreiras a ti mesmo. Crê em ti mesmo, age e verá os resultados. Quando te esforças, a vida também se esforça para te ajudar.

⁠AÍ SE TEM O SONETO ESPECIAL Ter a poesia amorosa, emotiva e alada Os versos com sentimentos suntuosos Aroma, sussurro e suspiros numerosos Possuir sentido, uma poética afeiçoada Não ter bobagem, desencontros, nada De partilha, somente beijos ardorosos Muito a se fartar, elementos veludosos Na norma nenhuma vontade moderada Transgredir o espaço da alma, coração Entregar-se sem pejo à sua devoção Mergulhar na paixão, soltar o aperto Conservar a inspiração sentimental Sentir-se em plenitude, um concerto Afetivo. Aí se tem o soneto especial. © Luciano Spagnol - poeta do cerrado 29 janeiro, 2025, 15’33” – Araguari, MG

I Crônicas, Antigo Testamento, 1CR, 4:12

I Crônicas, 1CR, 4:12, Estom gerou Bete-Rafa, Paseia e Teína, pai de Ir-Naás; estes foram os homens de Reca.