Caetano Veloso

Toda a paixão é, por natureza, triste, porque mortal.

Eu sempre o defendi. E mesmo depois de tudo que fiz por você, me apunhala pelas costas.

O prazer de servir Toda a natureza é um serviço. Serve a nuvem, serve o vento, serve a chuva. Onde haja uma árvore para plantar, plante-a você; Onde haja um erro para corrigir, corrija-o você; Onde haja um trabalho e todos se esquivam, aceite-o você. Seja o que remove a pedra do caminho, O ódio entre os corações e as dificuldades do problema. Há a alegria de ser puro e a de ser justo; mas (lá, sobretudo, a maravilhosa, a imensa alegria de servir. Que triste seria o mundo, se tudo se encontrasse feito, se não existisse uma roseira para plantar, uma obra a se iniciar! Não o chamem unicamente os trabalhos fáceis. É muito mais belo fazer aquilo que os outros recusam. Mas não caia no erro de que somente há mérito nos grandes trabalhos; há pequenos serviços que são bons serviços: adornar uma mesa, arrumar seus livros, pentear uma criança. Aquele é o que critica; este é o que destrói; seja você o que serve. O servir não é faina de seres inferiores, Deus que dá os frutos e a luz, serve. Seu nome é: aquele que serve! Ele tem os olhos fixos em nossas mãos e nos pergunta cada dia: Serviu hoje? A quem? À árvore? A seu irmão? À sua mãe?

A necessidade que é a mãe da invenção.

A malícia é a criadora da censura.

A regra costuma ser: as mulheres ficam, os homens partem. Além disso, essas poucas mulheres que se deslocam, bem, elas são vistas como pessoas perdidas, não como aventureiras, independentes ou heroicas, como é o caso dos homens viajantes.

Se você não consegue ferir quem te fere, às vezes serve ferir qualquer um.

Nascemos para amar; a Humanidade Vai, tarde ou cedo, aos laços da ternura. Tu és doce atractivo, ó Formosura, Que encanta, que seduz, que persuade. Enleia-se por gosto a liberdade; E depois que a paixão na alma se apura, Alguns então lhe chamam desventura, Chamam-lhe alguns então felicidade. Qual se abisma nas lôbregas tristezas, Qual em suaves júbilos discorre, Com esperanças mil na ideia acesas. Amor ou desfalece, ou pára, ou corre: E, segundo as diversas naturezas, Um porfia, este esquece, aquele morre.

Somos mulheres e não gostamos de homens que brincam conosco.

Sofonias, Antigo Testamento, SF, 1:13

Sofonias, SF, 1:13, Por isso, os bens deles serão saqueados, e as suas casas serão destruídas. Eles construirão casas, mas não habitarão nelas; plantarão vinhas, mas não beberão o vinho.`