Gyorgy Lukács

O amor jamais morre de morte natural. Geralmente morre de sede, porque nos esquecemos da fonte.

⁠É isso que o abuso faz com a gente. Me transformou nessa isca grudenta pra todas essas pessoas esquisitas. Uma ferida aberta pra farejarem.

⁠Quero que as pessoas escutem a minha voz e se esqueçam dos seus problemas por cinco minutos.

Jeremias, Antigo Testamento, JR, 2:14

Jeremias, JR, 2:14, ´Por acaso Israel é escravo ou servo nascido em casa? Por que, então, veio a ser presa de outros?

Desencanto Eu faço versos como quem chora De desalento. . . de desencanto. . . Fecha o meu livro, se por agora Não tens motivo nenhum de pranto. Meu verso é sangue. Volúpia ardente. . . Tristeza esparsa... remorso vão... Dói-me nas veias. Amargo e quente, Cai, gota a gota, do coração. E nestes versos de angústia rouca, Assim dos lábios a vida corre, Deixando um acre sabor na boca. – Eu faço versos como quem morre.

Eu tô bem de boa com você Cê finge que me ama e eu finjo saber Você me usa e eu uso você E é claro que você me faz sorrir Que apesar de tudo a gente sabe divertir Um pingue-pongue louco, eu sei, Pra gente sempre caiu bem

O futuro não é tão ruidoso quanto a guerra, mas é implacável com sua própria e terrível manifestação de fúria.

Aquele que é feliz espalha felicidade. Aquele que teima na infelicidade, que perde o equilíbrio e a confiança, perde-se na vida.

Mateus, Novo Testamento, MT, 13:57

Mateus, MT, 13:57, E escandalizavam-se por causa dele. Jesus, porém, lhes disse: <J> - Nenhum profeta é desprezado, a não ser na sua terra</J> <J>e na sua casa.</J>

⁠Às vezes, mesmo as coisas que você espera que aconteçam ainda podem machucar.