Joyce Meyer

Cada estação da vida é uma edição, que corrige a anterior, e que será corrigida também, até a edição definitiva, que o editor dá de graça aos vermes.

Talvez todas as coisas que você sabe Que são preciosas para você, Possam ser varridas Pela própria mão do destino

Salmos, Antigo Testamento, SL, 78:54

Salmos, SL, 78:54, Levou-os até a sua terra santa, até o monte que a sua mão direita adquiriu.

A mais tremenda das armas, Pior que a durindana, Atendei, meus bons amigos: Se apelida: - a língua humana!

E talvez, mesmo quando tudo acaba em desastre, se foi feito por amor, nunca pode ser considerado um erro.

O que há de mais precioso de nós mesmos é o que fica por dizer.

Eu quero esquecer você Eu quero te fragmentar Em partes que eu possa perder Que eu nunca mais possa encontrar

⁠Eu quero ficar com você, mas não quero ser um segredo.

Campainhas de pátio tocam de novas Nuvens chuvosas vêm para brincar de novo Ninguém lhe disse que ela não está respirando? Olá, eu sou a sua mente lhe dando alguém para dizer. Olá Se eu sorrir e não acreditar, Logo eu sei que irei acordar deste sonho Não tente me consertar, eu não estou quebrada. Olá, Eu sou a mentira vivendo para você poder se esconder Não chore, De repente eu sei que não estou dormindo. Olá, eu ainda estou aqui. Tudo o que restou de ontem.

Quero partir e encontrar-me, Quero voltar a saber de mim, Como quem volta ao lar, como quem torna a ser recebido, Como quem ainda é amado na aldeia antiga, Como quem roça pela infância morta em cada pedra de muro,