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Quem foi que disse que a coincidência era a forma de Deus de permanecer anônimo?

Por Donna Tartt

Há uma enorme inversão de valores na sociedade desse país. Uma máquina de fazer riquezas,usura,promessas e corrupção. O povo já está cansado mas não leva a sério o poder da alienação. Povo inerte não muda,engole veneno,aceita calado ser corrompido em troca de uns trocados no fim do mês.Somos frutos das nossas experiências.Saber quem é quem é complicado e inviável.Toda a sua essência é um sistema corrompido,pro bem ou mal ele funciona e o podre só se torna cada vez mais podre.

Por LetíciaRSilva

Jó, JÓ, 17:6, Mas ele me pôs por provérbio dos povos; tornei-me como aquele em cujo rosto se cospe.

Por Jó, Antigo Testamento

Se minha mente não pode ser amarrada, se meus sonhos não podem ser diminuídos, nenhuma quantidade de restrições pode realmente garantir minha submissão silenciosa.

Por Deborah Feldman

Se as minhas mãos pudessem desfolhar Eu pronuncio teu nome nas noites escuras, quando vêm os astros beber na lua e dormem nas ramagens das frondes ocultas. E eu me sinto oco de paixão e de música. Louco relógio que canta mortas horas antigas. Eu pronuncio teu nome, nesta noite escura, e teu nome me soa mais distante que nunca. Mais distante que todas as estrelas e mais dolente que a mansa chuva. Amar-te-ei como então alguma vez? Que culpa tem meu coração? Se a névoa se esfuma, que outra paixão me espera? Será tranqüila e pura? Se meus dedos pudessem desfolhar a lua!!

Por Federico García Lorca

Joel, JL, 2:4, A sua aparência é como a de cavalos; e, como cavaleiros, assim correm.

Por Joel, Antigo Testamento

Todos os grandes poetas se tornam naturalmente, fatalmente, críticos.

Por Charles Baudelaire

As mulheres têm ideias próprias... que mudam a cada dois segundos.

Por Sean Morey

Salmos, SL, 22:1, Deus meu, Deus meu, por que me desamparaste? Por que se acham longe de minha salvação as palavras de meu gemido?

Por Salmos, Antigo Testamento

Todas as coisas têm o seu mistério, e a poesia é o mistério de todas as coisas.

Por Federico García Lorca