Away (série)

⁠O que percebi é que não quero uma garantia. Nem uma rede de segurança. Só quero arriscar com você. Não é um risco se apaixonar. O risco é não se apaixonar.

E te lembro, E te reinvento, Te faço existir em meus pensamentos. Que mania estúpida.

I Crônicas, Antigo Testamento, 1CR, 6:39

I Crônicas, 1CR, 6:39, Seu irmão Asafe estava à sua direita. Asafe era filho de Berequias, filho de Simeia,

⁠Cotidiano #1 Meu despertador matutino Que nunca me deixa atrasar Ora por mim todo dia Se preocupa quando demoro chegar Me espera ansiosa Só sossega na hora Que pelo portão eu passar. Por muitas vezes ignoro Suas diversas formas de preocupação As vezes, sou bruto e ingrato, Não demonstro emoção, nem carinho ou amizade E isso talvez lhe entristece Mas, sabe que lá no fundo Por tudo, Jorge agradece. Resumidamente eu digo Que mesmo sem demonstrar Agradeço cada instante Que comigo esteve e está Minha guerreira nordestina Tudo que tenho agradeço A você, dona Cristina.

Antes de curar alguém, pergunta-lhe se está disposto a desistir das coisas que o fizeram adoecer.

Sou o maior mentiroso do mundo. É bárbaro. Se vou até a esquina comprar uma revista e alguém me pergunta onde é que estou indo, sou capaz de dizer que vou a uma ópera. É terrível.

Visão de Clarice Lispector Clarice, veio de um mistério, partiu para outro. Ficamos sem saber a essência do mistério. Ou o mistério não era essencial, era Clarice viajando nele. Era Clarice bulindo no fundo mais fundo, onde a palavra parece encontrar sua razão de ser, e retratar o homem. O que Clarice disse, o que Clarice viveu por nós em forma de história em forma de sonho de história em forma de sonho de sonho de história (no meio havia uma barata ou um anjo?) não sabemos repetir nem inventar. São coisas, são jóias particulares de Clarice que usamos de empréstimo, ela dona de tudo. Clarice não foi um lugar-comum, carteira de identidade, retrato. De Chirico a pintou? Pois sim. O mais puro retrato de Clarice só se pode encontrá-lo atrás da nuvem que o avião cortou, não se percebe mais. De Clarice guardamos gestos. Gestos, tentativas de Clarice sair de Clarice para ser igual a nós todos em cortesia, cuidados, providências. Clarice não saiu, mesmo sorrindo. Dentro dela o que havia de salões, escadarias, tetos fosforescentes, longas estepes, zimbórios, pontes do Recife em bruma envoltas, formava um país, o país onde Clarice vivia, só e ardente, construindo fábulas. Não podíamos reter Clarice em nosso chão salpicado de compromissos. Os papéis, os cumprimentos falavam em agora, edições, possíveis coquetéis à beira do abismo. Levitando acima do abismo Clarice riscava um sulco rubro e cinza no ar e fascinava. Fascinava-nos, apenas. Deixamos para compreendê-la mais tarde. Mais tarde, um dia... saberemos amar Clarice.

Quando você levantar o braço para bater em seu filho, ainda com o braço no ar, pense se não seria mais educativo se você descesse esse braço de forma a acariciá-lo, em vez de machucá-lo.

Nota: Trecho da música A falta que ela faz.

⁠Eu daria o céu, me lançava ao mar, pintaria o Sol de outra cor pra ela me notar. Ela foi fiel e eu não soube amar. Impossível descrever, amigo, a falta que ela faz.

A masculinidade não é um rótulo ou um interruptor de luz, acho que é uma jornada, e quando paramos essa jornada, estamos estragando tudo.